[原创] 深刻之冬（意识流系列）

　　　　　　　　　《深刻之冬》
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
（一）风 　　风凝固着，吹在脸上，钻心的痛。他麻木着，所有思想，仿佛被这风给刺伤。 　　一只哀鸣的鸟，圆瞪着双眼。它眼睛里淡淡的光芒随秋风归去而渐渐熄灭—— 　　完了吗？ 　　什么完了吗？你未曾开始什么，怎么可以说完了呢？是啊！你不是说你永远都不会认输吗？ 　　是啊！ 　　可事实如此，怎能不让人觉得完了呢？其实，完了就完了吧或许也只是靠近了尽头，曲终人散而已。嘿！奇怪，完都完了，还想它干嘛呢？ 　　鸟呢？刚刚瞪着圆眼的那只鸟呢？ 　　一片羽毛飘到他的面前，灰色的，一种接近死亡的灰色。它始终未能经得起风雪的洗礼，而停在了某一棵无名的树上长眠。或许它僵硬的尸体也会被一群顽皮的小男孩用力抖下树来，然后扔进水沟——也好丢就丢呗！绢绢细水，终能入海。落到这步田地也算幸运了。 　　风凝固着，刚刚上演的一切，如风般擦肩而过。风带走了刚才的一幕，却带不走他麻木的灵魂。他依旧站着，他想：以静为动，以柔克刚。于是，他干脆闭上双眼，想秋天为什么要走，想这里的风为什么这般锋利，想那只死去的小鸟——周围的人都走光了，不远处亮起一片灯光。他还在想着，他想着如何度过这个寒冷的冬天。　 　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
（二）棱角 　　没有棱也没有角，说不清是一些事情还是一些人。风吹着，那种给人冰的感觉的风。消融，对！就是消融，只有它才能说得清此刻他的心情。 　　生活中，总会被一些人或事物伤害着。无意的，有意的，他总是沉默着。他认为本该如此。因为他只是他，只是那种没有棱也没有角的石头。 　　锋利的，总被人拿去当武器；圆滑的则有人大老远的背回去作纪念；只有那没棱没角的，常常被无数双美丽的脚踩来踩去。 　　没出息！有时他也骂自己。但更多的则是他会去抚摸自己——那些旧的伤痕和新的伤痕总是他最好的朋友。他骂自己，甚至惩罚自己。但过后，他还是要照顾好自己。因为除了他自己，爱他的人已是廖廖无几。 　　棱角分明是那些世人所追从，而他天生一副不三不四的样。他不怪天，也不怨地。他只想寂寞的存在着，寂寞的生活着。他总是没有理由，因此，这来自北方的风也时常要将他捉弄。这风要让他心痛，要让他流血。 　　忍受着，忍受着一切可忍的和不可忍的；忍受着这人为的和自然的；忍受着一些自己的和别人的——没有办法，越是这样，他就越没有棱角。因此，在如此深刻的冬里，他从不曾吭声。
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
（三）死亡 　　“灵感，灵感！”他瞧着灰色的夜空伸手。他张开瘦弱的五指，在空中划出一道优美的弧，但始终未能摸到半点光芒。空的，他徒劳的伸手，随之又收了回来。然后一遍又一遍的告诉自己—— 　　“空的，是空的，这回又是空的！”路过的旁人肯定会以为他是个疯子，或者是个神经质的家伙。他也担心自己，因为他自己也不知道自己是不是有点神经。 　　累了，失去灵感的他已是精疲力竭。人到了这步田地，也是非常之可怜了。因为他失去了精神的圣水，也失去了战胜死亡的勇气。对于他（一种人们认为是痴狂的疯子）一旦失去了灵感，就意味着另一种生命的死亡。 　　他感到了夜空的神秘和不可思议，就像他自己，也是那么的不可救药。整个天空找不到一丝星光，找不到一朵云彩。一切都是灰色的，那种让身陷死亡的灰色。死亡，不发出一点声响。 　　他失望了，为这片神秘的天空而失望。亏它还这么博大，居然不留给他一点生命的余地。 　　他没有退路，也没有脸面。他哆嗦着，在那片神秘的夜空下。 　　“嚓！”一支笔折断的清脆的声音，划破了那片无情的天空——他为此笑了，他为一种死亡的美丽而感动。那片神秘的夜空下，他笑了！
　　　　　　　　　　　　　　　　　　　　
（四）天堂 　　脸对着冰冷的墙，他吐出一口气。一团白雾魔术般的挤向墙根，而后又弹了回来。可惜，不是烟，他想。因为别人常说吸烟的人可以在吐烟的刹那找到一些寄托，或是一些希望，并以此升华自己的灵魂。当然，这是个复杂的问题，他是不会懂得的。因为他不吸烟，也不会吸烟。为此，许多的人还常说他没“男子汉”风度呢！ 　　吸烟的人可以想问题，同样，他也可以想问题。比如现在，他吐出一口闷气，他就在想一个人为什么会烦闷。有时候，他是喜欢想的，像哲人托尔斯泰；有时，他又害怕去想，因为他渴求简单，他爱好艺术。先人说，复杂的就不是艺术，简单才叫艺术。所以他还是听先人们的。 　　空荡荡的阅览室在寒冷的侵袭下更显得落寂。没几个人愿意付出如此惨重的代价而去啃几本书的。而他，却摸索着，爬上楼梯，据说这就是通往艺术之天堂的路。可谁又知道，这条路是不是也通向地狱呢？ 　　拐弯处的灯年久失修，所以整个大厅一片黑暗。这些黑都令他胆寒，他犹豫着，但最终他还是走进了阅览室的大门——他还没有忘记自己的理想，他还懂得该如何去走自己的路！ 　　他推开门，他看见一团崭新的光芒正冉冉升起——