青青芜蔓

　　它像一尾身影模糊的鱼，被一堆青蔓网住了，杂乱地纠结在一起，像是本来就不该分出彼此。它不喜欢这种样子，不喜欢这样的杂乱纠结；它喜欢原来的清晰，虽然那种清晰并非彻底，可是它能大体分辨出一种模糊的秩序。它们和土壤自然地连接着，按照某种秩序分布开来，叶子向着阳光伸展，像一个个抬头望天的孩子，希望接到从天上掉下来的雨滴和雪片。然后在那些叶子中间，它（们）出现了，开始是一朵花，白色或黄色，大朵或小朵，再然后花落蒂结，成了一枚果，一枚小小的青果，浑身披着细密的绒毛，有着新生婴儿样的光泽。

　　当第一缕阳光出现在它身上时，它笑了，在心里笑了，笑得那样甜蜜而无声。这是极好的，不必任何修饰，以来时的样子，向着未知未来，憧憬某个地方，远方或是近处。它不确定远方有什么，它知道近处有什么，知道与否似乎并不那么重要，它不必知道何为轻何为重，也不必清楚要与不要，甚至不知晓需要与不需要。它从混沌中来，就像那风。它看不到风，不知道风的样子风的颜色和风的气味，但是它能感受到风的吹拂；它看到叶子摇摆，看到虫子从叶子上掉下来，感觉身子颤抖，身上凉爽，它知道这是风来。雨也来过，从远处，从近处，滴在它身上，滴在叶子上，发出啪啦啪啦的声音，水花四溅，迷了它的心眼。这是惬意的，它要在心里笑出声来，它要在心里舞蹈跳跃。然而它笑不出来，也动弹不了，它甚至没有五官，也没有手臂，没有翅膀，无法像蝴蝶和鸟一样从这里飞到那里，在风里，在雨里，在阳光里，在黑夜里，从庄稼地飞到这片园子，飞到孤零零的园屋，飞到看园老人的肩膀，头上，看他眯了眼睛看着远处，近处。远处是田野、村庄，再远处是天际；近处是菜园是庄稼，是水渠是水车，是怀了简单需要忙忙碌碌的人。
　　
      那些人依旧忙碌，像不知疲倦的虫子，在阳光下，在风里，这里一个，那里一只，直起身子，躬着腰，身上的衣服有简单颜色，陈旧，落魄，像是这些就是他们的本色；还不如它，不如它身上的颜色，不如藤蔓的颜色，不如蝴蝶的颜色来得鲜艳真实有力。他们把一些藤蔓从地上扯下来，扯断，连根拔起，带着泥土颗粒和块垒，露出土里的虫子，有肉红色的蚯蚓，有白胖胖的叫不上名字的，扭摆着身子，仓皇逃离，隐匿，像是不喜欢阳光，不喜欢风雨，不喜欢蓝天笼抚下的一切坦白。藤蔓上的蝴蝶被惊飞，飞向远处，飞向近处，飞向草丛和庄稼；蝴蝶喜欢这一切坦白。藤蔓也是喜欢的，喜欢阳光沐浴下的一切坦白，喜欢坦白的风，坦白的雨，坦白的声响和气味。它也喜欢，喜欢这一切坦白，然而它左右不了，左右不了留下还是离开，它只能跟藤蔓叶子走，就像它跟藤蔓叶子来一样。叶子变黄，掉落，似乎没有一点力气。藤蔓有极大的不情愿，用尽力气，用根须抓住土，用身子互相纠缠，用身上丝须抓住一切能抓住的东西，试图作出一种集体对抗，然而在人力面前，这种对抗力量极为渺小。有人说这藤真粗，长得真结实，像是不喜欢藤蔓的粗壮结实有力，边说边躬下身子，用粗壮结实有力的手用力扯拽，哗啦哗啦，骨架瘫倒，藤蔓被扯断，根还留在土里。有人说这样不行，得把根挖出来，不然会着（音zhao）虫子。于是有人叫喊拿铁器过来。铁器露出锋利的齿，被脚踏下去，咬进土里，将根须斩断，将主根掘出来，在铁器上磕掉粘连的大块泥土，扔在一边的藤蔓堆上，像一截折断的骨头，在阳光下露出惨白颜色和新鲜断茬；没有血，有透明液体慢慢浸出来，散发出熟悉的气味儿。它熟悉这种气味儿，与它身上的气味儿很像，又有点不同，它说不出来，但能感觉到，就像能感觉到阳光，感觉到风雨，感觉到细小的虫子从身上爬过，感觉到雨滴溅湿飞虫的薄翅。
　　
      园屋闲着，露出土一样的颜色，在阳光下没有一点光泽，像是根本不是屋，只是土上起了一只丘。门开着，屋里没有人，草帽挂在门后土墙上，尖顶边角露出灰色补丁，褐色竹篾发出些微光泽，旁边窗台上，煤油灯被油污和灰尘蒙了身子；里面的油不多了，像是好久没有被燃起。一只旧瓷茶缸，盖子摆在一边，身上的红字变得模糊，是将什么什么进行到底。木板搭成的床铺空着，旧草席子破了边儿，露出散乱的草茬。床下一只鞋子身上破了一个洞，瘪瘪地萎在床腿边，像是刚被从脚上扯下来。若在平时，在早晨，这只鞋子会携了老人在园子里转来转去，踏过一块块菜畦，沾了泥土，沾了露水，沾了草叶清香，然后老人在某个地方蹲下来，吸上一袋烟，起了一阵咳嗽，惊起贪嘴的鸟。然后太阳升起来，几个男女来到园子里，嘻嘻哈哈，除草、间苗、灌肥。驴子或牛走转起来，水车响起来，清凉的水从阔口井里流出来，发出哗啦哗啦的声音，从水车身上掉下来，摔在地上，将青砖砸得脆响，洗得干干净净，顺着沟渠流淌在阳光下，流进一畦畦菜地，流到它身边，滋养它的身子和身下的泥土，那种感觉多美妙呀。
　　
     现在驴子和牛都不在，只留下一些杂乱的蹄印儿。水车一动不动，像是睡着了，水没有流出来，井口安静地阔着，没有一丝声息。几只麻雀停在水车上，叽叽喳喳，像是询问水车为什么不动了，驴子和牛都干什么去了，那些叽叽呱呱的女人们为什么不来推水车。
　　
     后来，驴子来了，牛也来了，那些叽叽呱呱的女人也来了，她们把那些藤蔓装在牛车驴车上，运到沟边，卸下来，说是要沤肥。一个小男孩儿在藤蔓堆里找到了它，像得了宝贝，它从他的眼睛里发现了自己——一只瓜的样子。它不会知道，那个秋天，在东曹家庙家西高岗那片菜园拔园之后，它，以一只瓜的样子长在了男孩儿心里，青青芜蔓，从未剥落。它同样不会知道，几十年之后，也是在一个秋天，那个男孩儿试图回去，回到那片菜园，回到那个秋天，回到它身边，从它身上发现自己——会不会也是一只瓜的样子。男孩儿感觉自己骨子里也是一只瓜，像它一样，曾经与那些藤蔓连在一起，与那片土地在一起，与那些庄稼在一起，与那些野草野菜野花一起，与那些虫子一起，与风一起，与阳光一起，与雨露一起，花开蒂结，以一枚青果的样子坦白在同样坦白的天地间，看蝴蝶飞过，看鸟飞过，看云朵飞过，然后和它一样，那些藤蔓被扯断，在一个秋天，被堆在一起，成为城市里的一只青丘。会不会有一双眼睛发现他？将他从藤蔓上扯下来？它不知道，他，似乎也不知道。