老祖母那片地

　　老祖母站在那片地上，一直站着。像一株孤单的野草。像一棵被收获了子实后的庄稼。阳光落在老祖母的发梢，又滑落在她褪色的肩膀。什么时候，老祖母老成了一帧老旧的照片，在那个淡淡的黄昏，泛黄我的记忆。 　　那是老祖母的一片地。老祖母，你在春天走过田埂时，是不是听见麦苗沙沙的笑声，大风呼呼的喊声。那条忠实的老狗，低低的吠声。我们知道你老了，怕你找不到来时的路。于是，把早已散架的一柄镢头，敲打上，给你做拐。让你拄着，领着你，去看你种了一辈子的庄稼地。 　　村庄里也有夏天，离开夏日的煎熬，我们的日子仿佛就不能叫做日子。老祖母偷偷地，在夏天的玉米地里，赤裸着肩膀，坦露着松弛的乳房。老祖母不说话。满地的玉米都是老祖母的儿女，神色凝重地看着老祖母，赤裸着上身。老祖母的青春，被村庄偷跑了，被土地掩埋了，被早早死去的祖父，带到异地他乡，远远地埋葬。祖父死时，瞳孔发散，面色潮红。祖父说，我又看见你悄不叽的模样了。光着身子，沿着那片地，一直跑呀跑。跑到天边。跑到我心里。自此，你的青春就消失了。你找不到了，在时间的荒野里，有很多东西，我们昨天看着，花开的花开，叶绿的叶绿。后来就都看不见了。老祖母，一弯腰，把一朵草花插在花白的鬓发，那条老狗，呜呜了两声，看着西天的云彩，熏醉了老祖母核桃皮样的脸庞。 　　老祖母，我知道，你一直在播种时间。把种子，一粒，一粒，播种在泥土里。你不会像村子里的青皮子那样，三天两头，走到那片地，看种子是否露出了芽尖。那些种子，其实就撒播在你的心里。你会拈起一缕春天的风，撒一场三月的雨，用松软的梦里的那双手，犁犁耙耙。让种子的床，温和柔软。本来，那些种子就是你的孩子呀，那些庄稼就是你的儿女。长大，长高，都是意料之中的事情。 　　你要做的，不过是在村子里细细梳理时间的绳结。 　　凌乱的乡村时间，从来没有人告诉你，这一天的日子该如何打理。我们不是流水线上的一员。我们和村子也没有隶属关系。村庄承载我们的时间，我们在村庄的时间里，悠然度日。数鸡，喊狗，和醒来后倒嚼的老牛，诉说在过去的时间里，打捞的忧伤与快乐，失落与满足。村子里的日子亮堂堂的。即便是在凉月满天的夜里，也能听见时间水流一样的念珠声。老祖母猫着腰，把馒头屑放在蟋蟀的洞口；把一片肉，放在老鼠经常走过的地方。在村子里，老祖母不光待人祥和，更希望那些小小的生命，蟋蟀在嘀哩中，安慰我们的孤单，老鼠在夜色里，给我们空虚的时间带来一点点热闹的凌乱。 　　没有草的土地，是不会收获粮食的。 　　没有荒废的时间，不叫真正的日子。 　　我承认，我是老祖母嫡系的子孙。一生下来，就学会了如何在老河滩上虚度光阴。我看一尾鱼，在明净的水流里，闪烁鳞光，不厌其烦地在水草间穿梭。它们有很多时间，不用关心所谓的正经事。它们也不用天天想着鲤鱼跳龙门的崇高理想。时间还早着呢——在老祖母的时间荒原里，我们第一要听见自己的心跳，看见自己的影子。然后，才在风里，去寻找大地上的朋友和伴侣。老祖母从未教给我们什么，我也一直没在教科书里看见老祖母说过的只言片语。总之，土地是用来播种的，泥土是用来生长的，时间，只不过是一种必不可少的附庸。我们从时间中来，在时间里消失；到最后，时间并不能证明，谁是小人物与哲人。都会化作飘散在风中的微尘。 　　老祖母，沿着故乡的田埂，我还能看见你的足迹。小小的，像一个个尖尖的粽子。你生养了我们，给我们铭刻上乡村的刺青，给我们烙上乡土的刻痕。从此，走到哪里，身上的泥土气息，再也挥之不去。 　　泥土能用来承载什么？ 　　村庄又能寄托什么？ 　　老祖母死了，会不会在一天的清晨苏醒。手打凉棚，站在村庄的最高处。看村庄之外，到底发生了什么事情。 　　老祖母从来讷言。即便是絮叨，也在寂静的夜里。老祖母只对自己说着话。星星亮了会灭。月亮圆了会缺。日头升起会落。花儿开了会谢。草儿青了会黄。叶子落了，还会再绿。只有风听，只有穿越夜色的风，偷偷爬进老祖母的木格窗棂，在季节的记事簿上，记下老祖母凌乱的絮语。
然后，走出村庄，昭告天下。 　　风拍打着老椿树坚实的躯干。风抚摸着小桥下悠悠的水流。风停驻在老祖母的那片地上，看庄稼一天天生长，青绿，绵延，葳蕤老祖母的时间荒原。 　　——我看见老祖母变成了一阵风。 　　多年以后，从他乡匆匆赶回的伯父，请风水先生，在那片地上看上了一方好穴。说是金沙铺地，玉带缠腰。决意，把老祖母从西洼地里迁迎回来。时间凝固着，风不知躲向了哪里，一锹，一锹，将潮湿的泥土翻上来，露出老祖母业已腐朽的棺椁。年过七旬的伯父，哽咽着，老泪纵横。用手，将棺木上的土，一点点拂去。忍着悲伤，将老祖母的棺木启开。——老祖母在笑，蓝布大襟上一朵火焰般的花朵，鲜艳而生动。老祖母的脸，红润着，原本核桃皮一样的脸色，看不出一丝皱纹。花白的头发，不知什么时候变得青丝如瀑。阳光，流苏般洒落，瞬间温软了老祖母僵硬的肢体。 　　七憨爷说，真真的，一个死去多年的人，就像活过来一样。 　　老祖母还是化成了一缕风。在启开棺木的刹那，一切将不复存在。伯父痴坐在地，向天哭诉。早知如此，何必找什么狗屁风水先生。 　　老祖母不会后悔，如愿以偿地安放在属于她的那片地里，春来了秋黄，夏走了雪落。老祖母的那片地，始终生长一茬又一茬的庄稼，和一季又一季旺盛的野草。 　　守住自己的那片地，人就不会寂寞。自己种下的种子，就能打下自己的收成。老祖母的那缕风，累了就在田埂上歇歇；闲了，就在草尖上刮刮。从村庄到田野，只不过一眼望去的距离，我们在你慈祥的目光里，在你的时间荒原里，还会来来去去。
[ 本帖最后由 宋长征 于 2011-3-17 23:18 编辑 ]