村庄•老屋•炊烟

村庄•老屋•炊烟■文/朱莹霞 村庄
村庄，是祖先的遗产。
我的村庄，隐藏在大山深处。
它的繁华只在过去，它的身影属于历史。它以破败的容颜，在荒草萋萋中，与山风一起坚守大地，倾听游子的呼唤掠过苍茫的山脊。
屋檐下的煤油灯，忽明忽灭。麦田里的犁沟，深深浅浅。倒塌的屋脊上，是否长满了浓密的青苔？空洞的土窑里，是否住进了野鸡山羊？想那株株野草，总会年年葱茏着，充满着生命的汁液和清香，延续村庄的生命。那座大湾梁，是村庄的至高点，它是村庄最真实具体的存在，它知道这个村庄也曾有过的呼吸牵念，它见证了村庄里一群群儿女的进进出出，也亲眼目睹了村庄那赶不走的炊烟的悄然熄灭。
时光是一个筛子，对于村庄，留存的只是回忆与怀念。
多少次，我试图用熟悉的脚步贴近泥土，丈量与村庄的距离，试图用多年揣在心里的牵念，寻找来自村庄的温暖，可生我养我、对我知根知底的村庄啊，却寂寥陌生，缥缈如幻如影。
村庄在原地，而它的村民走了，再也没回来，如风吹的蒲公英。
关于村庄诸多的细节，将被岁月涂抹。 老屋 老屋，老了。只剩一副骨架。
斑驳的泥墙，露出瘦瘦的骨头，缺胳膊少腿。
尘土，一层层盖上去，填充你深深浅浅的褶皱，而我已来不及擦洗。青草，一根根攀上去，荒芜你曾经的坚强，而我已顾不上铲除。只有阳光，每日途径你的黑暗，只有山风，日夜抚摸你的隐痛。
眷恋，攀援在我的心壁，一如枯草攀援在你身上。我执拗地翻开尘封的岁月，看见老屋人声鼎沸的历史。
我的体温渗进老屋的泥土，我第一声啼哭、第一声欢笑、第一首童谣，那样响亮地迂回在老屋上空。老屋，成就了我的童年，也成就了我最原始的记忆。
如今，我的声音已经流走。我把安静，还给老屋。
我离开了老屋，而老屋，却并没离开我。我知道，它斜靠着身后的山梁，依然半跪着站在村头，用残缺的肢体，眺望我远行的背影。眼里，盈满一池，叫做思念的水。
关于老屋的一帘幽梦，支离破碎。 炊烟 炊烟，是村庄的风景。炊烟，是村庄的生命。
童年的村庄是炊烟的村庄。童年的炊烟是村庄的炊烟。
炊烟是一根长长的绳索，一头是饭菜的清香，一头是孩子们的垂涎欲滴。炊烟里有妈妈亲切的呼唤，声声唤着的乳名，缠着炊烟缭绕在村庄沟沟壑壑的额头，那声音便是炊烟的声音，是村庄的声音。那声音，飘着饭香，氤氲着泥土的原汁原味。
炊烟，是村庄的时钟。
清晨，午间，晚间，村庄的树树枝枝间、屋顶房檐上，就溢出丝丝缕缕、袅袅娜娜的炊烟。青白的炊烟飘飘摇摇，渐渐弥漫，将村庄笼罩在朦朦胧胧的轻纱之中。一时间，天地间到处是甜而涩的炊烟味，到处是炊烟的轻曼妩媚。
村庄的炊烟是我生命的一部分，因为我的血液里流淌着炊烟熏蒸的食物，我的呼吸里充盈着炊烟残留的麦香。炊烟，很浓很烈的将我的目光抬高放远。
我在炊烟中跑向庄门前张望的妈妈，我在炊烟中不知不觉渐渐长大，而盛满呼唤的村庄啊，却在炊烟中却渐行渐远。
长大后的我，常常想起村庄，想起村庄的炊烟，想着想着，眼里便起了水雾。