最后的版刻

　
　　他在夕阳下坐着，像一座静默的雕像。罗丹代表时间的力量，用刻刀在岩石上雕出时光的刻痕，他深谙人世，他并不在乎别人如何理解这些重复成千上万次看似简单的动作。他要使一个人穿越风霜，穿越苍凉的街道；于是雕像的眉睫和肩膀，便落下永恒的霜雪。他要使一个人逆着时间的河流走向永恒，于是原本毫无生机的石头，便化作一位美丽高贵的女神，迎着尘世的凄风，沐着尘世的苦雨，留驻在记忆的春天。倦了的罗丹——这唯一代表时间之神的孩子，偏偏在最后的刹那，爱上了并习惯了雕刻沧桑与苦难。　
　　木匠爷老了，他并不知道生命缘何开始，又因何而幕落。黄昏安静，院子里有一株高大的樗树，米黄色的花朵一粒粒坠落，落在长满青苔的青砖台阶上，落在木匠爷白色的长须里，还有一粒，是上帝遗忘的天使，飞身跃入木匠爷的烟袋锅。蓦地，木匠爷觉得心底发疼。那米黄色的花朵，即使陨落，也该找到一个更加合适的地方，却无奈坠落痛苦的炼狱。花朵在滚烫的烟锅中燃烧，一缕飘渺的青烟扶摇而上。这或者代表一种死亡的信息，或者说明生命不过是以另一种方式继续存在。可是木匠爷还是磕了磕烟袋锅，将烟草的余烬尸体横陈在泥土上。同样，他们会迅速烟消云散。譬如，像一个即将奔赴死亡之旅的人。 　　人的意念往往在幕落时忽然会虚无轻缈，仿佛那些过往的章节都变得不再重要。世界从宽广无极骤然缩小，缩小成一棵树，一轮夕阳，一架老屋，一只狗蜷缩在身旁。人就要走了，所有的悲欢离合都会化作虚无，所有的爱恨情仇一笔勾销，所有的牵挂与怀念，变成一张薄薄的纸片，被叠压进生命之书的某个角落。一任红尘封闭了时间之门，一任连天的蛛网遮蔽了所有的细节。木匠爷的脸上写满了沟壑，哪一条是悲，哪一条是喜，哪一条曾经刻骨铭心，都在心底留下深深的烙印。木匠爷记得，但此时的他不想言说。身后的背景已经幻化成一张木版，清晰的纹理散发着木质的醇香。回旋的脉络代表一棵树在世间走过的年月，老了的头发——血脉之河已然断流，一任风霜浸透了表皮和髓质层。木匠爷还记得自己当年的样子，一头乌黑的长发走过村庄时能掠起一阵呼啸的风。父亲说过，可木匠爷就是不听，别人留着的时候留着，别人剪掉辫子的时候还是留着，像山野里的青藤，葳蕤生长。 　　木匠爷是个木匠，是木匠就要走乡串户。低矮的仓房内，明亮的月光下，木匠奶那时还是花骨朵一样的年纪，一掐能出一股水儿。风停在树梢歇脚，云钻进云层困觉，拉磨的骡子打了一个长长的哈欠，终于没熬过天上的日月，酣睡在驴棚。蹑手蹑脚，年轻时的木匠爷像一只灵动的猫，走过廊道，绕过偏房，来到木匠奶的窗下。此时虫鸣似潮，起起伏伏，淡白的玉兰花洒落一地，薄薄的花香在院子里回转。木匠爷习惯看木匠奶玉兰花瓣一样的睡姿，像一只乖巧的小母猫。胸膛像起伏的山峦，高高低低，嫩白的肌肤像茭白，圆润如藕节，一头青丝如瀑，跌落山涧，比平时平缓、温顺了许多。透过崖隙间芝兰的馨香，那眉眼，那脸庞，那呼吸，那莹润的唇角，差点涨破了木匠爷的胸膛。没有人能确切描述喜欢上一个人如何战栗的感觉，没有人不知道喜欢一个人骨子里血液里魂魄里，怎样将一呼一吸一颦一笑烙印在心底。含羞的花蕊一旦打开，花粉的秘密便会迅速在爱情的话城堡流转。仓房里，木匠奶娇小玲珑的身躯一边躺卧在木匠爷宽厚的胸膛上，一边抚摸木匠爷如夜色如丝绸的长发。那是年轻的杨树林，那是迷幻的城堡，那是小人鱼失去声音后毅然决然的守望。结发，木匠奶将自己的头发和木匠爷的头发绾结在一起，说从你进院门的第一眼起我就决定了跟你到天涯海角。你在院子里干活，光着膀子，身上的肌肉像一群群在山野上奔跑的羚羊，奔过山，穿过河，最后还是奔突在我的心里梦里。你甩长发的样子就像甩天上的一片云，飞过山，飞过水，还是投映在我的波心。夜深，你像一只发情的小公猫，穿过院墙，压抑着心中的饥渴，可我还是听到擂鼓的声音隔窗传来。你轻轻的脚步，即使再怎么轻盈，还是像一匹奔驰的野马，踏进我空旷的原野。你轻扣窗棂的刹那，我的心就化了，飞了，像一汪水融化在透明的春光里。 　　老了的木匠爷想笑，蠕动着唇角，却变成了无声的抽泣。曾经如山一样的肩膀在抖动，抖动滚落的山石。曾经散发着雄鹿气息的胸膛在抖动，抖落无数个落花缤纷的春日。他的手老了，像一枚伸向天空的枯枝，流云还在，繁星还在，日月依旧在天空轮转，而那些逝去的光阴呢，是不是都化成了风，化成了水，偷偷流过指间。曾经，他想要握住那些如花的流年，可惜一转眼只剩下满眼云烟。曾经，他一伸手便能像敏捷的猿攀上树枝，而今攀上去的只能是笨拙的意念，在阳光穿过斑驳的树叶时落下一声斑驳的叹息。 　　木匠爷是个农人，每一个生在大地上的人严格来说都是农人的孩子。山水滋润了我们，谷物养育了我们，田野放牧了我们，土地生长着我们。无论何时，我们都是一粒种子，只有在泥土中扎下根来，才算完成珠胎暗结的生命仪式。自此，脐带的河流奔涌，给予我们存活的理由。自此，骨骼的山脉日益坚硬，稳固了我们作为一个精神意义上的人行走的姿态。 　　木匠爷老了，但他早已把身影印刻在脚下的土地，我走过去，分明看见一个人变成一棵遒劲的树，将根深深盘结在泥土之中。罗丹在思考，即使不为大多数人所理解，他也愿意从一粒微尘入手，剖解生命的纹路。巴尔克像扎伫立在二十世纪的巴黎街头，蓬乱的头发作为一片原生森林郁郁苍苍，粗厚的僧布黑袍，像是裹紧了思想与精神要义的书简，让人不得不生出好奇与深思。一个人，如何才能以沉重的步履走过罪恶横生的世界，他的眼，是深邃而不是迷惘，在最后的时刻凝集一生的光芒，如闪电般滑过沉闷的夜空。一双在哭泣的手，一双剔除尘埃与污垢还原本质的手，他的泪水足以湮灭一充满罪恶的星球。而刻刀是一柄长剑，只有和勇士冲锋陷阵时才能发出锋利的光芒。罗丹似乎从来不笑，在这个充满酒色与欢歌的世界上，笑成了轻浮者的法宝，讪笑，冷笑，媚笑，奸笑，苦笑，谑笑，皮笑肉不笑，绝然没有山水沟壑的严肃与庄重。 　　于是你能明了木匠爷为何脸上写满沟壑，于是你会明白一个人要走过多少长路才会幡然醒悟——最长的路其实是内心。额，原本明净的额头像月一样饱满，那是思想与智慧的起源，也是一个人紧锁的密室。所有艺术的美学的构思在里面酝酿，所有哲思的透悟的在里面天心月圆。其实，我很想亲手抚摸那横生的每一条褶痕，想必远年的风霜依然悬挂在枝头，缀满秋日沉重的枝桠。饱满的，光滑的，圆润的，以一种逆向的思维呈献给我们：什么是得到，什么是失去，醇香的，绵厚的，悠远的，以窖藏的方式昭示后人如何品味这人世的生死。 　　他想他一定会死去，在明天后天或者今日的某个时段。即使一粒樗树的米黄色花朵，也足以勾起人对生的眷恋。好吧，一轮彤红的落日转瞬落入山坳，归巢的飞鸟，寂然无声，披着最后一抹红霞返回家园。一个人的脚步就这样越来越生疏，就像小时候刚刚走出襁褓蹒跚学步。从哪里来到哪里去，这是时间永恒的结语，无可置疑。 　　木匠爷的眼神仍旧很好，在夜幕降临时反而愈像一盏明亮的马灯。他已经不需要找寻什么了，不过是在最后的版刻上添加一抹亮色。

[ 本帖最后由 宋长征 于 2012-9-27 15:06 编辑 ]