风中的那些柳叶儿

风中的那些柳叶儿1秋了。
门前的柳树，仿佛一下子苍老了许多。树枝不似春天里那么轻盈。柳叶儿在秋风里，满含着愁绪，晃动着。
站在楼上，正好看它们被风蹂躏中的样子。看，是因为，我觉得我就是这柳叶儿，抑或柳叶儿就是我。
年年柳叶儿初绿的时候，我都要拍。我欣赏柳叶儿在柔和的晨光里，豁然开朗的正午阳光下，傍晚夕阳余晖映衬的姿容。当柳树下榆叶梅绽放花朵时，柳叶儿美到了极致，大概是玫红色花朵衬托的结果吧，我想。
之后的整个夏天，柳叶儿才可以放松些了。我不再盯着它们拍照。只是在它们的掩映下，坐在树下那张木桌边，安静地读一本书，或者轻声地反复哼唱新学的歌。
夏日熏风，柳叶儿飒飒作响。我仰起脖子看头顶柳树分割出的那一隅蓝天。这门前的柳树，长得真高啊！十几年前，我进入这新居时，才刚刚栽植，这一眨眼的功夫，居然快要没过这六层楼的楼顶。2
十几年的功夫，说短也短，短得不容人有片刻犹豫，忧愁和喜乐一股脑地塞给你，你无法明确的甄别，就必须全部接纳。就像那些柳叶儿，阳光雨露的爱抚滋润，风霜雨雪的摧折覆压，一律都要领受。
十几年的功夫，说长也长，长得让人尝尽酸甜苦辣咸，在回味里，慢慢成长，慢慢把自己的心磨砺得温润如玉，山高水长的路途上，看山不是山，看水不是水，一切既陌生新鲜又熟悉如故。就像那些柳叶儿，春夏秋冬，寒来暑往，绿或者黄，是长在枝头，还是飘落，有的只是淡定和从容。
时间这个魔法师，跟我们每个人开了一个幽默的玩笑，一手燃起无情的火焰，把一切过往烧成灰烬，一手举着鲜丽的花朵，让人心怀无限向往。
有谁，能跑赢时间？没有。每每这样想的时候，我便对一切心存敬畏。
3
我心存敬畏地看着这满树的柳叶儿。欣赏它们，如同欣赏那些鲜丽的花朵。我不是画家，我无法画出此刻看柳叶儿的感觉。这个时候，我总能想起两个崇敬的外国画家。一个是日本画家东山魁夷，一个是文森特梵高。
东山魁夷善于用画笔画自己看到的风景。他眼里的风景，比如晨雾，山，树木，水，都晕开在深浅不一的蓝色中。蓝色，给人的感觉是沉静的，优雅的，或者含有似有似无，时隐时现的淡淡忧伤和哀愁。我想，东山魁夷一定是个生性儒雅，能够成功地在宁静中与自然对话的人。他把自然含蓄、辽远的心事，妥帖地呈现给世人。
提起文森特梵高，一定会有人想起他的向日葵，他的在阿尔的太阳，他的麦田。他只对那些明明灭灭的黄色，异常的敏感。真是让人难以置信，一个苦难多于幸福的人，怎么偏爱这明亮温暖的色彩？苦难没有湮没热情，反而成了点燃爱的火焰的能源。在阿尔，梵高的绘画艺术达到了巅峰，同时生活赐予他的精神上的，肉体上的苦痛也到了极致。
这两个画家，一个内敛沉静，一个热烈狂放。看着眼前的柳叶儿，我在想，若是让他俩同时为柳叶儿造像，会是怎样的呢？
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秋风里的柳叶儿，干燥，失却了很多水分。太阳一晒，软了，蔫了，风吹，它就动一动，风停，它就软软地垂挂在枝头，打起了瞌睡。这多像我那垂老的父亲呀。
近些年来，我对于父亲的情感，悲悯多于爱了。他那腿上，胳膊上曾经鲜活饱满的腱子肉，雪花般地不知道消融到哪里去了，剩下的只是满是皱纹的皮肤，包覆在坚硬的骨头上。第一次发现这种情况，还是在他大病初愈后，和妹妹一起在浴室里帮他洗澡的时候。我的手触碰到父亲干硬的脊背时，心里着实一凛。妹妹也许和我的感觉一样，她的手，停止了在脊背滑动的动作。我俩对望了一下，然后默默地继续擦洗着。
我的老父亲的确和这秋风中的柳叶儿有着共通之处。每每回家探望他时，他总是在楼后边坐着，佝偻着瘦削的身子，在太阳底下，眯了眼睛打盹儿。对他说，乏了，回家躺床上睡。他应着，但身体没有动弹的意思。那柳叶儿，不也这样吗？软软的，挂在枝条，风吹来，与它耳语，它才舞动出一点点精神。
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最是无情是秋风，扫刮落叶归泥土。柳叶儿，辉煌了一个春夏，老了。尽管看上去还绿着，但绿中含着黄意，又少了不少水分，应该是苍绿吧。
风大的时候，有柳叶儿飘落下来。柳叶儿飘落下来的时候，我觉得有一种别样的美。有作家说，落叶是疲倦的蝴蝶，我很佩服这种诗意的描述。飞累了，疲倦了，悄然飘落，轻盈如蝶。真好！
叶子的末路，如此之静美。人呢？人的最后一刻，若能这样，该是前世加上今生修的福吧？
想起已故的母亲，她是在一个深秋的早晨离去的。疾病缠绕折磨了她有一年之久。望着她那骇人的肿胀的肢体，我惊惶，不知所措。我怕她会离开我，可是她却很是淡然，她说，我们终究有一天要永远分别的，你将来也有这么一天。
那时，我听了这话，只当是母亲病糊涂了。心痛且有些哀怨。而今，望着眼前那些风中的柳叶儿，忽然参透了母亲这话的深意。同时，也有些惊惧。难道自己也已经老了吗？竟然有如此苍凉的心境。
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活着敬畏和热爱。死时，能如柳叶儿这般轻盈静美，足矣。