我的瘦诗人

                                        我的瘦诗人
                                        文/陌陌城
      我的瘦诗人，在铁轨上写诗，写给你的第十一首诗：
          刺骨的晨风哟/阻止不了我/追寻你的脚步
      比如一次遥远的旅行，决心要去看一场似有若无的婚礼。随身携带着一本冬天出版的诗集，残破的封面，拙劣稚嫩的文字写满忧伤。他紧握拳头，告诉他的朋友：我的血管里流淌的是滚烫的血液，我的头发还没有白，我的草鞋还没有破，我要在天黑之前赶到附近的城市。所有的人都默默地注视着我的瘦诗人，我孤独的瘦诗人，默默地收拾着行李，他接过李大婶连夜蒸出来的馒头，我的瘦诗人，舍不得离开熟悉的故乡。
      陌生的城市，陌生的背影，在夕阳中疲惫的行走。婚礼开始的时候繁花落满地，而最后被碾成泥。你说，你害怕我看见你哭泣的样子，你说你总会想起过去，你说你已几近失明，分辨不出是黎明还是黑夜。你应该还有梦，梦的尽头是一座古老的城堡，我的瘦诗人，正用一把青铜时代的锄头，一点一滴地耕耘。
      终于，你被麦芒刺醒了。我的瘦诗人，我看见他的脸上写着幸福和未来，脚下却是一片深深的泥潭，我听见他绝望的呼喊。瘦诗人用一根枯瘦的树枝，在泥地里写诗：
          骤雨淋湿了我的黄昏/华丽的礼服/如同遮天的雨布/我想告诉幸福/我曾经的幸福
      我的瘦诗人，终于在一个夜里写完了他的诗。他把诗张贴在人潮汹涌的街头，连同那些黄色的酒旗一起在风中摇曳！
      他不记得从什么时候起肋骨开始骨隐隐作痛，他希望那不是蛀虫在作祟。然而收获的季节总在立冬以后，他虔诚地跪拜，神说，你不够含蓄。他几乎要暴尸荒野，野狗渴望咀嚼到他坚硬的骨头，好吧，总算凑足了粮食。
      女人说，给我火柴，一堆树叶，我要生一炉火。
      夏天的树已经开始凋零，他俯身拾起的是一片巴掌大的叶子，他说，只剩下一根火柴。你烧吧，烧完了就在我的墓碑上刻上你的名字。
      火柴说，我要像烈火一样熊熊燃烧，我的瘦诗人，变得小心翼翼，唯唯诺诺。他曾经向我哭诉：我的情人在别人的枕边哭泣，没来得及收割的麦子被强盗抢得一颗不留。我的瘦诗人老泪纵横，在陌生的路口，忘记了来时的路。