这样的战士

　　他是战士，曾经手持投枪进入了黑屋子，黑暗依存在他的刀锋；他把眼泪含进肚子里，手舞投枪，如进无人之境。
　　他是战士，曾经像小草那么孱弱，从三味书屋到百草园，曾经是他的梦境，梦醒了，黑洞洞的窗口，他必须像一只黑蝙蝠飞出去，在天空的远处找到自己的同道。离他身边最近的一棵树，突然死去了，伤了他半个肺。
　　他割开了手指，把血液渗透在雪原和荒草，遍地的野草，血卧中原，他看到了太多的鲜血，横流的鲜血都来不及结痂。他知道他身前的鲜血，尚不知道身后的鲜血的温度，不知道鲜血的源头，不知道血液里藏着许多个黑屋子。
　　他曾经打开过一个黑屋子，知道了里面的真相，知道文字可以作为子弹杀人的，知道人吃人在一个偌大的民族成了堂而皇之的事情。他知道他已经习惯了黑暗，但他不是蚊子，是子弹，时刻威胁着黑屋子，漂亮的黑屋子。
　　他当过医生，终生在解剖黑暗，但是他不知道黑暗是可以再生的，原来光鲜的东西，可以在时间的河流里变质，变质以后的桃子还是显得鲜美，但是每一股汁液都是杀人的刀子。被宰割的人还要继续被宰割，被掩埋的蘑菇竟然从土层里生长出来。
　　一个当稳了奴隶和想当奴隶而不得的年代，一群习惯了黑暗而不知道黑暗的人群。这些人啊，用匕首杀伤了自己的亲人，用鲜血写上了“文化”二字到自己的额头，一个鲜美的符号。枪炮在发泄着暴力，一群从没有实施过暴力的人群，突然对暴力那么痴迷。无限延长的沟壕里，埋藏着虚无，他真的不知道为什么这样做，不知道是谁偷偷换掉了他的手掌，鹰钩一般的手掌。
　　一个到处涂抹荒诞而让活人变成木头的年代，每天有人说谎话，谎话说了一千遍就是哲理了。一个民族的强大的活力即将被釜底抽薪，暴力万岁，暴力万岁，到处昂扬着这样的旗帜；旧思想，旧风俗，旧习惯，凡是旧的东西都被斩断了根须，一个被水草灌养过的民族，瞬间消失了再生能力，等待他们的，是一排排干瘦的墙。
　　一个习惯于低头走路的人群，不习惯抬头看见太阳，因为，只要虚构太阳的温暖，虚构无所不能的太阳。太阳真的无所不能，但无法照进弯曲的脖颈。一个被剥掉衣服的人，重新穿上衣服是多么地艰难。
　　往前走，是吃人河谷，往后走，也是吃人的河谷，他很艰难，他只有一柄投枪，不知道刺向哪里？他虽然是战士，是一个失败的战士，他的面前已经消失了敌人。因为，他用足了最后的力气，把投枪对准了自己的胸脯，刺倒了自己，搬倒了这个世界上最美丽的山。
　　山失去了，人们看到的，只是山的影子。于是后代的人们开始虚拟他的形象，使他成为万花筒，从中得到他们最需要的东西。他是谁？他真的沉进了地平线以下了吗？他的母亲，他的妻子，他的婴儿，该是怎样的表情？
　　一个战士，一个真正的战士，本来该享受这份孤独，活着的时候，没有理解他，死去了，有人曲解他。他沉在大地下，已经无需向世界证明什么，但是他留下了文字，文字可以变化为子弹，在合适的时候，再次从枪膛里呼啸而出。
　　只有进入黑屋子，才有拆掉黑屋子的资格。他具备了资格，但是生命没有挽留他，让他在56岁华诞、年富力强的时候远离，真的进入了另黑屋子，那个屋子，也许不像他遇到的屋子那么惨不忍睹。
　　休息吧，投枪，黑暗遇到了你，遇到了真正的对手。你如同蟒蛇紧紧地缠紧了黑暗，与它开展真正意义的对决，你倒下了，黑暗得以松身，得以恣肆汪洋。孤独是孤独者的财富，失败是失败者无法回避的理由。你倒下了，真的倒下了。从此你走过的山路，星星不复存在。
　　休息吧，投枪，你真的来过这个世界，成为戮破黑暗的利器，你曾经无所不能，黑屋子里生活的人，一定会为你曾经的活着而骄傲，在黑暗如磐的时刻，毕竟有一个闪光的人出现过，生活过，改变了一些树木的定性的思维。
　　休息吧，投枪，尽管你没有真的安歇过。