没有谁能抓住一股风的尾巴

　　
　　一股风的到来，并没有什么征兆。
　　当然，在春天你会听到树叶的响声。杨树叶像在大声喧哗，热热烈烈，鼓舞着春暖花开；柳树叶像在窃窃私语，诉说着久别重逢的情话；最羞怯的是窗台上的几株含羞草，刚刚新生的嫩叶，像处子静美的面颊。一股风绕着绕着就来到了窗台底下，轻轻一吻，所有的心事都悄然隐藏，让你再也看不到它多情的眉眼。
　　可我要说的不是这些，站在村前的大槐树下，看瞎二爷迷着眼睛晒太阳。瞎二爷的眼睛确实瞎了，又没全瞎。在几十年前的一次战役中被对方的一颗子弹击中了右眼，角度刚好偏了一点点，从太阳穴上钻出来，继续飞行。瞎二爷不是没找过，踩着不分个的尸体找来找去，就是没找到那片带血的子弹壳。然后，把碎了的眼珠子拽下来，丢在了荒郊野外，踉踉跄跄归了队，又被当作伤员抬到了大后方。再后来，回了家，也就是现在的村庄。
　　有人问过瞎二爷，晴天靠着墙根坐下来晒太阳，天阴着为什么还不回家？瞎二爷说在等一股风。一股风到底来自哪个方向，没人知道；后来又吹向了哪里，也没人知道。那么瞎二爷等的那股风在哪里呢？大概在心里。从春吹到夏，翻过一座山，拐过一条河，来到村子里，穿过瞎二爷那只空洞的右眼，抵达昨天。
　　昨天是什么？昨天就是过去的光阴。是一场花开了又谢，是一场雨下了又停，是一股风带着无数个昨天的气息，悄悄打了一个回旋，好让你不能忘记一些曾经熟悉的味道。
　　我在小河里放羊的时候，也静静等待过一股风的到来。那股风没有方向，也没有形状，就沿着河道顺势而下，涌进并不宽敞的河道里。野草的叶子在跳舞，满地的星星草眨着眼睛。还有我放牧的那群羊，抬头望了一下风来的方向，继续垂下头来，啃食着青草的光阴。我不知道那些草会不会痛，或者静悄悄地爬满河滩，就是为了等待一群羊的到来。那么，涌进河道的一股风就应该是个引子，把草吹出一茬又一茬绿色的希翼，诱惑着羊或人的眼睛，一遍一遍，啃食着并不属于自己的光阴。也咀嚼着自己的日子。最后随着一股风，去了一个去向不明的方向。
　　
　　一股风有轻有重。轻的时候，把炊烟稍微一偏，就弯成了曲线，比原来直直的样子好看了许多。还能悄悄地爬上谁家的木格窗棂，扭进去，看看日子的厚薄。然后顺着门缝挤出来，不无炫耀地和树上的一只鸡彻夜长谈。重的风常常让人无法闪躲，正弯腰在田间锄草或收割，一股风忽忽刮过来，把草帽卷走，在草尖上滚来滚去，气得让人直跺脚。还有更重的一股风，从西北方向卷着沙尘，铺天盖地，把村子紧紧围困。摇落树上的叶，摇下屋顶上的瓦，吹得一只喵喵叫的猫，迷了路，钻进一只狗的窝里，一动也不动，彼此享受着一种难得的温暖。
　　再早些时候，村口的大槐树上挂过一口大铁钟。风不吹不响，风大了，叮叮当当。喊来村子里的很多人，左等右等也没等来队长牛二。仔细想了想，才知道是一股风在作祟。有人拧开了收音机，分田分地的声音随风传，被一股风送到了每个人的耳朵里。会开的少了，一股风把铁钟敲了又敲，再也引不起谁的注意。终于，连同声音在某天夜里走失，或许随着一股风远行了，再无消息。
　　一股风肯定有这样的魔力。把南岗子上的庄稼拔节、催黄，把西洼地的棉花漂白，把瓜爷家满园子的甜瓜吹香，把个简单的日子吹弄的头头是道。一股风又来的毫不留情。把好好的庄稼地吹得东倒西歪，把树上的叶子吹得七零八落，把村里最漂亮的小妮二丫脸蛋吹得通红，让人看了好不怜惜。可风就是风，管天管地管不住一股风来来去去。吹老了树，吹皱了脸，吹得虎虎的乡间后生，一转眼变成了乡村老汉。
　　有一年立冬，躲在土墙下晒暖的瞎二爷再没眯着眼靠在土墙上小寐。村西瞎二爷家，很是凄凉地飘来了一声声滴滴答答的唢呐。下一个是会谁呢，被一股风吹去了村前的南岗子。南岗子上有野草，骨节草，牛筋草，还有在一股风中飘摇的野鸢尾，在秋天迅速地枯萎。等待从春天吹来的一股风，把野草爬满每个光秃秃的坟冢。
　　一股风走了多少路，也许只有它自己能丈量。然后遗忘，只看眼前的草，只闻身边的花，只飘天上的云，飘的无牵无挂。
　　所以，现在的我和一股风保持着不远不近的距离，能听见季节的脚步，也能听见岁月的回声。
　　一股风从不召唤，是有的人眼看着前方就想到花开似海。村子也不动，不知有多少股风吹了过去，树还是树，庄稼还是庄稼，院墙还是院墙。当然，哪一股风都能吹到村里。一些脚步来了又走，另一些脚步走了又来，在风里传递着某些嬗变的信息。风不会懂，天冷了，天暖了，都会有风。不和另一股风相遇，就孤单上路；和另一股风邂逅了，就顺势拧在一起，把脚下的路走得更远。直到混入浩淼红尘，或躲进一弯静谧的河道，氤氲着昔日的光阴。
　　一股风无影无踪，匆匆来，匆匆去，掠过乡村的屋檐。一群麻雀不曾离去，被风张开了羽毛，跳跃在一片寂静的空地上。没有谁能抓住一股风的尾巴，村庄渐渐融入又一片苍茫的暮色。或走进一个有风的梦里，只相望，不轻离。 [ 本帖最后由 宋长征 于 2008-11-30 11:08 编辑 ]