夏天的断篇[原创]

　　　　　　　　　　夏天的断篇 1、梦境篇 　　夏天是我喜欢的季节，夏夜是我最惬意的神游时刻，尽管总是无眠，即使睡着了也不踏实。 　　夏天的热有着一种挖掘的力量，它们翻动着你的身体，搅动着你的心魂，向深处暗处一路行进，你甚至可以感觉到胸膛被剖开的快感。入眠或者半眠之际，那些几年前的，或者几十年前的梦都会纷至沓来，一起把夏天搅得血雨腥风，五色迷茫。 　　安静的子夜，你想着或者不想事，都有记忆来问候，你醒着或者梦着，都有精灵来惊扰，你热着或者凉爽着，都有思想在冰冻。 　　不远处，火车隆隆驶过，渐行渐远的想象早已变成一幅关于远行的画面了。不怎么长的人生里，也有过许多次这样不算远的远行，总是独自一人上路，总是已近午夜。即使有送行的人，总会很快分手，有同行的，在关灯后会很快悄了声息，那旅途，于是总好象是自己一个人。 　　车厢里，人们开始入睡 ，我喜欢再坐一会儿，车窗外，景物一方方如胶片闪过，远处山峦黑沉沉的影子高大深远，好象近在眼前，近在心门。无边的戈壁上，百里之内少见人烟，荒茫空寂，有时候会以为自己到了蛮荒时代，到了世界的尽头。偶尔会路过一个站台，小小的，人很少，笔挺地站在路边的铁路工作人员穿着整齐的服装，如雕像一般敬着礼，好象几年前，十几年前，或者几十年前就有人这样站着，敬着礼，今后也会是，这一切好象永远不会变。远处，属于城市的区域，灯火寥落，总会想：这小小的城市有多少安然入梦的人，又有多少人梦魂被惊扰再无法入梦？一些下车的旅客，提着或者重或者轻的行囊，消失在一些或者是家或者是旅馆的房子里，找到或者暂时扔掉家的感觉。那些刚走上列车的人与我们这些坐在车上的人，还有长或者短的旅途要忍耐，没着既定的铁轨，我们总是向着明确的目的地飞速驰去，可在这心智迷蒙的午夜，我却总是担心：可以到达那个陌生或者熟悉的地方吗？那个现在正远离的城市，我还会回来吗？最终我会释然：不管最终到了哪个城市，落到哪块土地，这旅途并不会太多，因为人生，这一直奔忙着的列车上，我只是一个过客，总有一天，我会中途下车，没有站台迎接，没有房子可以收留，而且，我只能一个人下车，那一站叫永恒，或者叫死亡。 　　窗外有沙沙的声响，很大，我想：不会是雨吧，细听了片刻，无法辨别，许久，或者不长时间吧，并没有盼望的泥土气息飘进屋内，可以确定不是雨了，那是什么呢？树叶沐风而歌吗？站在静寂夜晚的那些被夜褪去绿色的树，在这夜风的吹拂抚弄下，低吟的是首什么歌？听不出欢乐的音符，听不出离别的怅恨，这样的一首歌谁曾经唱过？好象千年万年前，有人唱过吧，一样单调一样深沉。它唱响在边城连营，引得热血报国的将军黯然挥泪了？它吹过南方芭蕉林，教那个做着丁香梦的少女涌起了惆怅？ 　　在这样的夜晚，有月临空，夜幕不会黑透，有暑热未消，空气亦不会凉透，这样的稍许微明，这样的稍许清凉，这样的稍许寂寥，这些稍许的闪念。。。我却被重重的坠落感攫住：因为我连稍许具形的东西都抓不住。我无法漠视的，只有流过的年光与今后幽明的未来。那些越来越厚实的过去，在夜半时分却好象只是一些印象，象黑白照片，或者只是胶片，颠倒着黑白的胶片，那上面，人鬼难辨。而未来，说不上是远或者近的未来，不忍细看，更不能细看。 　　有时候夜半醒来，会惊觉自己睡在一片惨白的月色中，那一片光华如魔法将我定住，我只好半闭眼，等待乌云来拉那月光入怀，渐渐，周遭恢复了黑暗，我才可以睁开眼，走出那幻觉，那梦魇。有时候我很想知道：那月光下的惊悸变成了恶梦，还是恶梦中的感觉一直未醒，加入了那月光之惨白布景？ 　　夜空中总有鸟在不时啼啭，我不知道那可是夜枭？那种叫声，在夜半人声渐遁的院落里，带着一丝幽怨的回响，也有一些谶语的意味，我有时候会觉得那只是幻听，因为在书本里或者在电视里，我知道有一种鸟会这样叫醒黑夜，叫醒沉睡的灵魂。那种鸟应该不美，肯定不是那种白色的有着轻盈羽毛的鸟，它们和夜色一样，有着浓淡的颜色变化，却只是从灰到黑。或者，它根本就是被夜色染成那样子？ 2、死亡篇 　　每天晚上，都会听到许多白天无法听到的声响。刚关灯的时候，屋内的生机带着惯性，还在嗡嗡作响：电灯的灯管里，电流飞速消退，留下一些金属质地的足音，那种滋滋作响的声音有时候会变成一阵阵爆裂，如一个受了委屈在哭泣的孩子，被父亲凶狠的眼神制住了，不敢出声又压抑不住地抽泣，那孩子眼中的怨恨是纯粹的怨恨，无法化解又不断成长的，带着一股可怕的后劲。在夜晚，我总是没法控制自己去想到成长，想到成长后的成熟，然后是衰老、死亡，最后是腐烂，几天前，我家养的鱼死了几条，等发现时可能已经过了一天，在这炎热的夏天，它们很快腐烂了，那种生物腐败的味道在房间里很久不散，我这时好象又闻到了。

　　在关灯的片刻，灯管热量未散，外面清凉的空气尚来不及进来，屋内有一阵说不出的躁热，没有适应黑暗的身体会出于紧张有一阵抽动，体内的热迅速与空气中的热发生化学反应，那热便象加了倍，要将人烘上天空去一样。要等许久，身体才能平静清凉下来，黑夜才会真正踏着它不变的步伐悄悄来到你窗前，轻轻坐在床前，不管当时是睡着或者醒着，你都得和它对话。 　　纱窗上有可疑的啪啪声响，急切，冲动，充满一种与时光与命运抗衡的不屈，但更多的是濒死的无奈与颓唐，那是蛾子，误入我家的这只，可能被邻家的灯火诱惑了，眼前出现了幻象：姐妹们在灯光前翩跹起舞，和灯光融化，于是，体内的本能象血一样灼烧着它，它拼命冲撞着那些细小的、均匀的、铁质的罗网，这些当然是徒劳，我冷酷地笑着它的愚妄，我甚至可以想到，几天后，窗台上，那变成僵硬的一片羽质标本，它的尸体上，会不时地被风吹起一些粉末状的东西，它会这样消失吗？这丑陋的东西，它竟然有羽化的命运？ 　　热流造成的那种不绝回响中，杂有苍蝇飞过的声音。没有灯光索引，它们急促地盘旋着，嗡嗡嗡--嗡—嗡嗡------嗡嗡嗡嗡嗡—嗡---不知道这是一种什么样的信号或者讯息？总会想起一个画面：一个男人伏在楼顶，身边是面包、水，他用望远镜执著地看着地面，饿了，吃口面包，渴了，喝口水，他在等待他的敌人，他的命运好象就是这样的等待。终于，那个他准备消灭的男人出现了，上次，由于失误，他的子弹没有射中他的脑袋，这次，应该不会了，他的枪法一向很准。可是，枪迟迟没有响，他的眼里，奇怪地没有了仇恨，没有了兴奋，不是没有，是没法再有了。头顶，几只苍蝇在盘旋……苍蝇，是最早发现死亡气息的生物吧。夏天，葳蕤繁盛、生机迅速丰盈的季节，死亡也在悄悄把它的罗网撒得更大更广，绿叶红花间，与阳光一起跳着绝美而诡异舞步的恰是永不会苍老的死亡，于是，夏天，苍蝇们，忙得不亦乐乎。 　　我的下体又开始流血，这是我作为正常女性的一项证明。有时候我会担心自己流血而亡，这种几率并不是没有，生命的消失远比形成容易。当然，生命形成是一个精密但很平常的过程：每个月，作为成熟的女性，身体里都会诞生一枚卵子，在一个星期的时间里，等待着一种机缘，和那个叫精子的战士相遇。那些以千万记以亿记的叫精子的小不点，它们总是象子弹一样，不，比子弹还快还要果敢，冲向它们心中的女皇--卵子，希望获得一次重生的机会，可是总有种种阻断，把那相逢的机遇造得无比难得。于是每个月，卵子与催生它的温床—子宫上那一层厚厚的膜一起黯然剥落，化作血肉流失掉，可是，下个月，子宫又会早早把自己铺排得厚实温暖，为那最终杀出重围的勇士准备好新娘---卵子，可它的这些精心准备，大多数都会在等待中落空，它失落了希望就会泣血，那些暗红的血，它们其实就是生命的无数次可能？那么，死亡，人的死亡，一直都在体内演绎？ 　　我知道，到了一定的年纪，人都会思考死亡这个永恒的命题，许多人都很害怕这样的想象：在我们来到世界之前，时光已经存在了无法计数的亿万年，在我们死亡后，时间亦将延展至无穷，那么，我们几十年短短的生年，夹在这前后苍茫的时间之流中，实在是短得不值一提，这岂不叫人无奈又惶恐？其实，活着的年华加上那死亡才是生命的全部吧，如果，加上那些我们没有存在或者将无法存在的时间，我们的全部才叫完整，那么我们，也就可以是无限的了？ 　　我曾设想过没有死亡的人生：人变成恒星一样，随着宇宙不停地转动下去……那种想象很可怕，没有死亡的人生，恰如没有睡眠的生活，不是人可以承受的。 3、写作篇
　　夏天的断篇写到这一节时，我有些疑惑：这些写在夏天的文字难道不会在冬天诞生？应该不会，它们只能归在这夏天的断篇里。因为，每种东西都有自己生长成熟的季节，我的文字也是一样，它只能在这个季节，长成这个样子。 　　史铁生的《务虚笔记》中对写作有一种看法：诗魂是早于诗句的，一个写作的人只是在寻找那早已经存在的诗魂。我想，用这个是可以解释一下困扰我的问题：每每被一些句子激动时，总在想：为什么这期间跨越了百年，千年，这些思想可以如此想象？有时候，我会觉得人类的思想绝不象人们说的那样，是以一个圆点出发的同心圆，它们之间的差距绝不象想象的那么大。所有的思想与心魂走向，都会经历差不多的路途，你走过的，你被激动的发现，后来，还会有人走过，还会再次被激动地发现。思想的差距，只有远与近的区分，并无质的差别。 　　有时候，我又会觉得，思考是个寻找来路的过程，它回望的，是无忧但绚烂的童年，那无忧是用一些永远无法弥补的遗憾作底的，那绚烂也总有一些涂抹不掉的阴影伴衬。思想，它有时候还渴望走向温暖但光亮不足的子宫，那是一种混沌一种保护，一种接近空白的幸福。有时候，思想要找到的是一些记载入你基因的密码，不断不断被激起的那些思想沉渣，有些是遗失在童年的记忆，有些则是数代祖先留下的精神与智力密码，它们可以代代传下一些显性的记忆，有些隐性的可能在生年找到，有些只能载入大脑或者灵魂结构，等待数世后再现天日。 　　有时候思想渴望走向的则是存在之前的绝对虚无，沿着思想，我们可以走向无限的虚空，我们能用的具实的工具，语言或者文字或者线条或者色彩，却没法用自己可怜的有限表达这种无限。写作的这种可悲命运从一开始就注定了？ 　　史铁生的小说里总是会提到写作之夜，那样的时候，所有的人物会重叠，他们的经历甚至命运会重叠，空间时间会任意拉伸延展，这样小说的情节与结局就会走向无限可能，我很想知道：这样的写作之夜到底是什么时候？写作真是一种命运吗？或者，就如有些人所做的那样，它只是成为无数阴暗情绪的水渠？一些零星思想的容器？又或许，它应该能够担负一种更神圣的使命？没有办法为这些思想寻找到答案，我不明白这些，我只知道，那些成诸于笔端的文字，它们会象孩子长成形，会走，会说，会骂人，会唱歌，它甚至会在一些人心中种下一枚种子，长出一些你意想不到的果实。 　　写作不管如何，对我有一种安定的作用。思想有时候是一个可怕的地狱，那里的魔鬼容易被激动，它们会突然跳出来，在你的心灵里狂舞乱跳，你不得安宁，你魂不守舍，你得用文字这个魔法镇住它们，它们得到这种形式会安静下来，你的灵魂或者思想才可以有片刻的安宁。可是它们会不停地呼唤，用只有它们才懂的语言呼唤着同类，于是，你就不能停下脚步，总是你扣住了这个，又得赶紧去捉拿那一个，奔忙中，你会想：谁才是主动的，谁才是被动的？也许选择了写作，你的命运就是等待着被这种思想的魔鬼捕捉。

　　夏天正在走向盛季，无比绚烂着。
（2008年6月4日 12：45）