[原创] 走进八月

　　　　　　　　　　走进八月 　　八月的太阳光芒四射，在人流如织的街道上行走，我没有打伞。我把手掌伸在眼前抵挡钢针一样有穿透力的阳光。我不想眯起眼睛，不想在四溢的光芒中眩晕。这是我给自己搭起的云朵，云朵的阴影落在心里，有吸附力地向前漂移。我的掌心像花朵，闪亮而灼热地盛开在头顶。 　　阳光能否渗入掌心里的血脉，改写那些我从生下来就无法读懂、永远紊乱无序的手纹？我必须选择这个季节回家，我喜欢在与生俱来的街道上穿行——无所事事、漫无边际、胡思乱想，我痴迷于这种感觉。 　　八月是季节更替的季节，树叶依然浓密却已开始不易察觉地迟暮，水果香甜而腐烂的气味在小街上弥漫，路旁的菜农兜售着早晨刚从地里采摘的湿漉漉的新鲜蔬菜，各式各样的早点摊上热腾腾地挤满了人。我穿行其中，却并不想遇见某个熟人，以免打断自己的这种感觉。但我知道，这些陌生的脸孔都是我的乡亲。一切都像从前，一切都在改变。 　　走着走着我看到了那个医院，曾经在那里我被抱出产房，挥舞着印有命运纹路的小手掌，哭着面对这个陌生的世界。憔悴的母亲温柔地抚摸我，微笑着迎接第一个女儿的到来。季节开始走向深邃的部分。 　　我走进医院，找到从前认识的那个女医生，对背部的疼痛作了一次查询。七月的某个闲暇日，我突然感到背部以前的疼痛加重，它潜伏着随时象扩散的乌云让我难以忍受。只有回到这个小城我才有时间和心境来治疗自己。 　　八月的人处在矛盾的两极，对往事倾情，与现实保持距离。八月的色彩无穷变幻、旖旎魅惑，它使词汇贫血，使人在一瞬间眼里噙满莫名难辨的泪水。时光年复一年这样消失、这样呈现。 　　再往前走，我拐进一个小书店，我曾经在这里多次留连，阅读一本又一本我喜欢的书。书店和蔼的老板因为我的执著常常毫无代价地让我将书带回家，条件是完好无损地还回就行了。如今换了一个年轻的女老板，我猜想一定是他的女儿或者什么亲戚。她微笑地接待了我，而我却再也没有那份执著，我似乎很难成为一个完整的阅读者。我现在习惯于凭直觉去翻书，把书哗哗翻过时目光突然停留在某个段落或句子。我希望不停地被一本书里的句子和段落的精彩打断，我不断热衷于对一本书的肢解和破碎。 　　在这个八月，我本打算出自己的一本文集，却在筛选时常常停顿下来，许多的文字显出更多的稚嫩，许多的文字又觉得那么陌生，似乎不是自己曾写的。我的写作越来越象涂鸦，找出一张完整的白纸，胡乱地写出几句，丢在一旁然后又开始写另一张，桌上扔了好几张草稿依然写不出完整像样的文章，模糊的词句渐渐弥漫。我的计划渐渐搁浅。我打开电脑，把一些杂乱的字句栽种在屏幕上。八月有很好的太阳，我心底依然希望这些文字还能发芽抽穗成葱郁的植物。电脑前的人常常形容枯槁面色灰暗，周身的血液不断滋养肢体，还梦想有多余的心血来养活文字。我一直这样匪夷所思地梦想着。写作是生存的一种方式，是活着的一个必要证据，是存在的基本理由。我还能做的是把些许文字像散开的珠玑一样照亮过往岁月暗淡的行程。一支笔的水管是内心郁积的人的出口，在任何的走失之后，我还期待这个静谧的出口最后的温情。 　　我那些不计其数的乡亲，他们一辈辈的生命像尘埃一样默默无闻地充斥和填埋在街道上。他们微弱和快乐的存在是我回到这个小城的理由。 　　这个季节我回到小城，这个生我养我的故乡，如此贴近故乡小城的土地和街道，与故乡的空气摩擦出灿烂的火花。我热爱故乡，更热爱八月的故乡。