只有村庄，在自己的梦里妖娆

只有村庄，在自己的梦里妖娆
　　无论世界怎样变，村庄总是风情妖娆，妩媚多情。
　　夏日的余威尚存，太阳光明亮而浩荡。芨芨草正在开花，它的花有点奇怪，没有什么颜色，也没有什么形状，用文学的语言是无法形容的，灰灰的，土土的，或是说就像个穗罢了。可是，除了我，谁会细究它，像花，还是像穗呢。也闻不到气味，只看到它，风摆杨柳，柔软腰肢在不停的舞动，它风情给谁看呢，它有爱情吗，它没有回答。有人爱它吗，它也没有回答。也许，有些爱，是不用说的。长河浩荡，风，就是它们最好的恋人呢。你看，风一过，它们就起舞，前仰后合，忘我陶醉，简直把一面土坡都舞活了。
　　小时候，跟着奶奶去拔芨芨。手劲小，拔不动，芨芨也欺负我，拔一根，就要四脚朝天跌一跤，有时跌疼了，就哭上一场。奶奶就用芨芨草给我编个小马驹，我又咧开嘴巴笑了。完了，就帮着奶奶把芨芨草抱回家去，再看奶奶不厌其烦地把一根又一根的芨芨捋齐，晾在墙头上。干了，将皮剥去，捆起来，架在草房子的梁架上。
　　冬天来了，老舅爷过来，编一个又一个的筐子和背篓，有时，舅老爷会用很长时间编一面大席子，那样，那个冬天，我们就睡在新席子上。席子上铺了羊毛毡，炕一烧热，泥土的味，羊毛的味，混合着青草一样的芨芨味，就会整夜整夜的陪着我们。有一些时候，奶奶总要将南瓜籽捂在炕角的席片上，就知道，在东北当兵的三叔，马上要回来了。那些南瓜籽，是留给叔叔走的时候带的。可我们也想吃，炕很热，南瓜籽的味道弥漫在墙角里，我们的小手，一次一次的伸到毛毡下。
　　夜里，地下老柜里的小老鼠，咯吱，咯吱啃木头。我们躺在炕上，咔嚓咔嚓磕瓜子，有时，声音戛然而止，小老鼠也吓得噤了声。夜一寸寸深去，奶奶抽旱烟的背影，在黑糊糊的墙面上越来越大。
　　立秋不过几日，早晚的风就有点萧瑟了。
　　某一个早上，冰草或是苞谷叶子上，挂着几个亮晶晶的小露珠。几只背着甲壳的小虫子，悄悄地走过来，甜甜地吸吮几口，打着小嗝，嘚儿，嘚儿，又唱着小曲儿走了。红色的桨果，低垂在白刺梢上。仔细去看，像喝醉了似的，透着紫，渗着黑，急不可耐地从枝头上跳下来，挂在脚下有点干硬的草丛中，猛一看，就像谁遗落的红玛瑙似的。几只蚂蚁，跋涉而来，它们用触角相撞，合力把那枚红果子抬回家去了。
　　地头上，苦豆草、狗尾巴草、马莲草、蒿子草，或是有名无名的，有姓没姓的，所有的草都跟着风舞动。秋风知劲草，百草，只有经历了秋天的历练，才会变得遒劲而有意味。苦豆草，结着一个干角角，似乎是有点寂寞，苦巴着脸，什么声息也没有。天生的苦命草，就是再努力，也无法摆脱命运的摆弄，只能认命了。认命，有时不是一种妥协。是一种求全和稳妥。狗尾巴草，穗都熟得有点苍老了，老了，什么也不待见了，连平日里偶然造访的小蝴蝶都跑光了。这个重色轻友的小家伙，一个夏天，翩翩跹跹，舞的百花不得安生，这时，却早早地遁去了。狗尾巴草。长得虽然和谷穗有点像，但终进不了庄稼家谱，自然也进不了农人的场院。进不了，就不进了吧，世上万物，各的其妙，唯顺其自然是最高境界。
　　被芨芨草包围着的苜蓿，紫花和白花都谢去了。繁华之后，所有的生命都归于寂寞，挂在枝头上的，是一个又一个螺丝形的苜蓿种子，青嫩时节，母亲掐了它，戗了清油，给我们做苜蓿馅的包子，于是，在学校里背书的时候，每一个人的嘴里，都散发着苜蓿的味道，有时，觉得我们和半圈里羊们也差不多，它们吃草，我们也吃草。它们吃天然的，我们吃加工过的。苜蓿再长的高一些，用手去薅，苜蓿会发出一种沉闷的嚎叫声，它越叫，我们薅得越快。若同进入青春期的我们，身体的深处，总如风刮过，有也发出一种沉重的嚎叫。但那嚎叫，总是被老师严厉的目光和母亲厉声的呵斥制止了，苜蓿开花，我们恋爱，风和蝴蝶，在我们青春的额头缠绵吻过，转眼之间，苜蓿变得遒劲而老道，我们长大了。
　　苞谷的杆子，更加粗硬。青涩一日日褪去。年轻，真是一场华丽的梦。曾经还高高扬起的紫红色缨子，转眼就干枯了，只剩下一个斜着身子的穗了。以某一个特殊的角度，触摸着大野。
　　收割过的田野里，有一种悲壮的痛。麦茬儿，还直厥厥地立着。小的时候，在这样的时刻，总要跟父亲到地头上劳作。并不特别善于打理土地的父亲，戴着草帽，远远地站在地头上。他要把自己认为不合适的地方，一一平整。我跟在后面，拖着铁锨，有心没肺地玩。有时，去抓在田野跳跃的蚂蚱；有时，在地头上摘那些红色的桨果。假装很香甜地吸吮很久，但就是不想干活。父亲有时停下来默默看我，他甚至有点担忧，我如此的不热衷于农活，将来是否真的能做一个农人的妻子。那时，他认为那个扎着羊角辫的丫头永远也不会长大，自己永远也不会老去。而如今，他却早已将自己种进了土里，他的女儿，在远离了劳作的土地之后，却时时刻刻想在那一块土地上耕耘，那些土地，是雕刻在我生命里的痕迹。
　　四季之中，转悠在那些熟悉又陌生，陌生又熟悉的土地上，张望了又张望。总希望着，地的那一头，戴着草帽的父亲，会忽然从地里站起身来，笑着问我，蚂蚱抓住了没有。但每一次，除了风，什么也没有。父亲已将自己彻底的移民到另一个世界里了，那个世界，离我们很远也很近。远的，我们什么也无法看到，近的，就是一个土馒头。
　　鸟儿们呢，那些唧唧喳喳的家伙们，一生都在村子的四周打转。麻雀成群，鸽子双双，布谷鸟站的树梢上咕咕歌唱。屋檐下的燕子，在抱出了自己的雏儿之后，远远离家了。至多，在下雨前来一下，低低地掠过屋顶，再在墙头上呢喃一会儿，就飞走了。旧时王榭堂前燕，飞入寻常百姓家。多么像远离家乡的我们呀，一生即使走的再远，村子也是我们的牵挂。燕子一年来一会，而我们，一生的梦都筑在了村子里。一次一次的回家，就如同在自己思乡的巢里，搭起一根一根的小树枝。那个巢，永远架在村子深处。
　　“担个子担，担上房。上到房了了（看）哥哥，哥哥拉着个铁车车，铁车车里坐着个花姐姐，花姐姐拿着个花手帕。给我吧，不给了罢，你骑骡子，我骑马。一骑骑到舅舅家，舅舅家的门上一堆花……”村子深处，我们还在拍着手歌唱，树上的叶子，还是绿的，手指上的指甲花，还残留着少年的芳香。转眼之间，大雁南归，我们已老了，老的只剩下回忆了。老的有时，连回家的路都忘记了。而半夜的梦里，却又总是泪水涟涟。芨芨草、狗尾巴草，苜蓿草，包谷，麦子，还有洋芋或种生长在土地上的各植物，蜂拥而至，挤在那个叫童年的土地上，怎么拔也拔不掉，那浓得化不开的绿，怎么抹也抹不去。抹不去，就留着吧，谁的青春不多情，谁的故乡不依恋。
　　白杨挺拔，柳树妩媚，他们，如一对恋人，紧紧相偎，固守着村庄最后的诗意和浪漫。
　　那些低矮的土房子，欢叫的牛羊，叫五十六、六十三、或者七十的男人们，都是中年的人了，他们或离乡，或固守，都在属于自己的人生里精彩或是平凡着。只有村子，在属于自己的梦里妖娆着。