博西，博西
2021-12-23经典散文
[db:简介]
“对于我们，只有一个季节，悲怆的季节。”
40岁的男人已经显出了老态，仿佛是瞬间的命运。他在一间牢狱，每天在规定的时间被允许提供笔墨，时间一到，他停止写作，笔墨被取走，还有那墨迹未干的几张稿纸。
现在，有足够的时间来回忆，除此，时间是灰色的地狱。
回忆也是惧怕的，只是，回忆不受意志的束缚，它潜入孤独的灵魂，他试图弄明白一些什么，他已经行走过的，是一条怎样蜿蜒的山峦，几近于，他画下了一副绝美的图像，却耗费了所有的颜料，现在，他两手空空，他已经不能继续艺术，因为他的手中已经没有艺术的颜色。
他在狭窄的空间里，他的巨人的身体渐渐萎顿，巨人累了，安静的坐在这里，从未有过的惶惑里，他像一个停止思考的老人。
可是时间的深夜，他听见了自己的喃喃自语，他的嘴唇轻轻摩挲：“博西，博西”…
通往艺术的或是一条深渊，他在深渊里潜沉。他不断给博西写信，这个爱了又恨了的魔鬼的化身，他开始唾弃，他像一个老人那样喋喋不休，那劝诱，那指责，那悔恨，他制造出了繁琐的文字，字字粘着污血，信一封一封的寄出，博西似乎已经销声匿迹。
每天吃着最简单的食物，日子是乏味的，他是一个行动不便的老人，提前老去的灵魂，习惯了写字的手指，在那些没有纸张的时间段，会不由自主的颤抖，落在身前的桌子上面，像跳动的木马，它们失去了花园，失去了主人。
等待是艰难的时日，无论他喷出怎样的字句，它们都不再具有力量，它们也丧失了温柔的美，爱已被深陷其中的牢狱消磨殆尽，恨，一个老人能有多大的恨呢，至少，已经喷射不出火焰。
有时，他怀疑博西这个魔鬼的化身，不过是一副画像，他自制的一个完美的艺术的背景。那么，欲望就会仅止于欣赏，他就不会撩动起自身的欲火。他理应怪罪于博西。
——不是，是他自己毁灭了自己，他就是自己的魔鬼，潜藏已久的魔鬼。
他的得意使他过于张扬，他觉得他理应赢得世界的一切。他的作品就是世界的舞台，他指挥一切，他操纵着世界的悲喜。他的智慧就是他的武器，他是世界巅峰的巨人，他俯视着人类，那些膜拜在他脚下的子民。
他从来没有预见自己的失败，他索取着一切他想拥有的，因为，他是这个时代伟大的艺术家，盛产人类精神的大作家。
窥视自我是很艰难的，审视自我的魔鬼是更艰难的。他已经落入地狱，一切都已被剥夺，除了回到自身，已经没有更好的路途，这是唯一的路。
他看着自己，这一堆臃肿的肉体，褪去了世人的赞美，他就是一个丑陋的魔鬼。他借着艺术的谎言，披着艺术家的外衣，遮蔽了世界的眼睛。
这矫揉造作的灵魂，以爱的名义，吞噬了美的纯洁。
他看清了自己，或许只有这牢狱，才使得他可以看清自己的原形。他不惧怕什么，在这幽暗潮湿的世界里，他只有自己相伴，于是，他坐在了他的对面，他贴着他躺下。
“我的心性在寻找一个新的自我实现的方式，悲怆和受苦。”
“只有领悟到自己是什么人，我心中才有安宁可言。”
“生活的真谛就是受苦。是的，这正是艺术生命把人带到的地方。”
“也许会有一种更深刻的格调，就像进入我的生命那样进入我的艺术。”
他说出了真正的深刻，而不再是天才的智慧。深埋于地下的煤矿，这才是艺术必经的一条深渊吧。很多年前，他就预感到了地狱，他终于到达了那里。
1897年出狱，他前往欧洲大陆，住在巴黎的一家小旅店。
他离开了原来的生活，他抛弃了过去。他是一个新的灵魂，可是，他已经衰老了。
“过去、现在、未来，在上帝眼中不过是一个瞬间罢了。”他并没有获得崭新的自己，他活在消极与孤独的双重惨境里，他出不去，也无法真的提笔写作。
“在没有爱的氛围里我无法生活，无论付出什么代价，我都必须爱和被爱。”他觉得圣洁的灵魂，圣洁的生活，却渐渐远离了写作，爱是多么重要的依存，他偷换了爱与欲望的实质。牢狱并没有使他彻底抛弃自我，那潜藏的魔鬼呼之即来，尽管魔鬼也已经衰老得狼狈不堪。
重建毁坏了的生活几乎不可能，他食言了。他无法独立生活。
他必须重新回去，回到博西的影子里，这个使他遭遇牢狱之灾的博西，是魔鬼还是艺术美的来源。事实上，牢狱生活之后，他们取得了联系，他那么快就忘记了过去，忘记了恨。
什么使他自相矛盾，爱或者，身体里没有熄灭的魔鬼的欲望。或许，他永远也无法熄灭，除了死亡本身。他找到了很多美妙的理由，深刻而虚弱。
毁灭本身，就足以成为爱的唯一理由。因为被毁灭，所以要更爱。这就是他的理由。
他这样告诉自己：“我要回到的，是一位诗人的身边。”以爱与艺术的名义，一切都可以重蹈覆辙。走出自我是多么的不可实现，时间是最强大最冷漠的艺术家，他应该给了自己最好的嘲讽。
他们住在了一起。博西接纳了他，又很快的抛弃了他。从他的文字里透露出的，博西始终是一个喜怒无常的天使和魔鬼。——而后人是永远不会知道真相的。
接下来，是一个孤独的灵魂和他肮脏的肉体趋向死亡的过程。
艺术家的灵魂被混乱的心绪搅拌，艺术的，欲望的，苍老的，他像一只小型蜗牛，在巴黎的街头旅馆萎缩的缓慢的爬行。他穿过各种人群，隐迹于房间和深夜。欲望的堕落并没有真正的放过他，它们时常到来，咬啮他的破碎的身躯。
他试图重新写作，另搬新家。他又轻易放弃写作，写作已经与他永别了。
“我想我以后不会再写作了：生活的欢乐已经殆尽，而它跟意志正是艺术的基础。”
“我的作品就像我的个性一样已经四分五裂。我只是一个强烈意识到自身痛苦的人。”
他过早的衰竭了，而生活也窘迫穷困，经济来源大多是依赖于罗比寄过来的支票，还有用他恳切漂亮的言辞去向一些朋友借。他信笺里那些几十磅甚至几磅的数字，不厌其烦的纠结于那些微薄的数字，可谓琳琅满目，这或许是他晚年最为丰硕的写作了。
他的生活越来越平庸，越来越颓丧。相对于艺术，这是极大的荒谬。由于马失蹄，使他几乎从小型出租马车的前窗摔出去，结果把他的下唇割了一个大口子，几乎割成了两半。后来又不得不做了一个喉部的手术，注射了大量的古柯碱。他越来越接近死亡的声音。
1900年12月14日，他的生命走到了终点。在那个叫作时间的物体之中，他抽取竭尽了他的紫色时光，它并不迷人，而是充满悲怆，几近荒芜。
艺术是一段多么卑微而短暂的旅程，被它穿越的灵魂终究是孤独的生物。
“人们很难真实的描写别人，而永远不能真实的描写自己。”
这句话，就是一部伟大的作品。
而我，依然念念不忘的，还是博西，博西…
这是死亡真正的名字。
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