巷口的一米阳光
2021-12-23经典散文
[db:简介]
有时候记起那个每年只住几天的院子，想起夏天燥热的蝉鸣，想起那些小小的黑色的蚂蚁，总是忙忙碌碌搬着大过身体很多倍的食物。阳光穿过桂花树密密的枝叶，在地上洒了许多光点，我伸开手掌，却怎么也不能把光点握在手心里。我喜欢在大大小小的房间里乱跑，那些漂亮的雕花木门被我推得吱呀响，然后总是被母亲狠狠地责骂一顿，我哭一鼻子就又带着泪痕开心地玩耍。太姥爷用粗糙的手指擦去我的泪痕，我看到阳光下那张满是皱纹却异常慈祥的脸。那时的老爷子还能抱得动我，还能骑着自行车带我到街上买麻糖。四合院的周围是一个有些脏的街区，那些破破旧旧的房屋都蒙着一层灰色。我有些讨厌雨天，因为那些土路总是异常的泥泞难行。不过下过雨后的四合院总是显得很干净，那些青石砖露出了明亮的颜色，大门上还剩下的一点红漆也变得异常鲜艳，外面绳子上挂的衣服都被收了起来，反而使得略显凌乱的院子变得敞亮许多。雨在傍晚停了下来，夕阳西下，那种古老的黄美得不可言喻。
黄昏时候，嘈杂的叫卖声隐在了淅淅沥沥的小雨中，老人透过雕花的木窗，望着不远处的桂花树，雨水顺着叶尖滴落，打湿了一片黄泥，偶尔一个路人走过，留下一串清晰的鞋印。泥土中夹杂着凋残的桂花和一些破碎的芫荽，有一种腐烂的清香弥散在古老的院落。四合院围着一种莫名的感伤，就连那扇掉了颜色的红漆门，都仿佛是被揭了疤的伤口，渗出一种痛。依稀还看得到门上的铜环，如今却暗淡得让人完全想不到它们曾经是多么闪亮。它们老了，像生了锈的骨头，那完全僵硬的关节再也不能活动。天空流下最后一滴眼泪的时候，夕阳穿过红漆门，洒下一片忧郁的褐色。那是一种宁谧的古老和沧桑，是老人微笑时眼角的那一尾鱼，刻着一种难以名状的喜悦的悲伤……
偌大的正房，历尽沧桑却岿然不动，那交错着一寸寸裂痕的青石台基仿佛一张划破的脸，支撑着最后的庄重。老人不愿打开电灯，他总觉得电灯和这老房子不搭配。那些不伦不类的开关仿佛是打不开的心结，像是没有破掉的衣服却缝着补丁，总是给老人那么一点介怀。窗是雕花的窗，门是雕花的门，那些精细的花纹是这房子最后的骄傲了，就像是外表破损的八音盒，里面那些细小的结构还在，就还能用灵魂歌唱。
那一刹那院落轰然倒塌，这座四代人居住过的院子就这样消失在一片灰尘当中。从此，这座城市再也没有了这样一块破旧的街区了。老人已经搬走，和儿女住在一起。一个院落的倒塌，也是一片心灵归属地的消失，那个大大的“拆”字就像一个伤口，在倒塌后还在痛。是一场雨把所有的灰尘扑灭，就像扑灭一场大火，所有的破砖碎瓦都仿佛劫后重生，颜色竟然异常鲜亮。傍晚的阳光枯黄，就像秋天的黄叶，一片片飘落。谁还记得那颗桂花树，已经倒在了废墟当中。
偶尔听到母亲讲到那个院子，她总是很惋惜地叹着气，她总觉得那个院子至少应该当做文物留下来，那些花纹依旧让母亲留恋、喜爱着。听说，那院子竟然还有八路军住过，抗战的时候有士兵借宿，临走时那些年轻的士兵们还打扫了院子。还听说，太姥有一个很漂亮的首饰盒，里面有很多金银的首饰，可惜都在文革的时候被没收了，只留下那个漂亮的盒子。我总在想，那个盒子是不是也破碎在那片土地，再也没有了痕迹。太姥和太姥爷的爱情从那里开始，曾经这里还有过四世同堂的情景。我对院子的记忆已经很模糊了，那些画面就像是褐色的老照片，成为了童年的一个影子，在童年众多的记忆碎片里，被拉成一米阳光，在雨后投射在那个已经消失的巷口。
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