独唱

这是琅琊山中。现在，我在琅琊溪畔。枯水季节。只有幽篁茁长。这些修长的竹子，在深秋的溪水旁，顽强地把自己的生命探向下一个春天。百无聊懒的时候，便邂逅了一只乌鸦。只有一只。萧瑟地伫立在枯枝败叶上。这只乌鸦我认识。春天的时候，它和它的母亲，一只年迈的乌鸦，就是住在这里。当然，乌鸦为什么此时成了孤家寡人，我不得而知。但是，它不是一座孤独的岛屿。它还有众多的朋友，比如，茂林，修竹，细若游丝的溪水，还有我。形单影只的我置身于一片茂密的竹林深处，我与一只茕茕孑立的乌鸦不期而遇。

我踩着落叶。今年的，去年的，抑或许多年前的。咯吱咯吱的。仿佛是落叶在独唱。热闹。拥挤。我没有加入它们的独唱。我怕人类的声音会惊扰了这些孱弱的生灵。我一步步地走近乌鸦。天高。云淡。乌鸦没有飞走。或许，这只乌鸦正在云与梦的深处。它陷溺于自造的梦境无力自拔。秋至。秋已至。乌鸦全不理会。它把自己的影子踩在脚底下。

它不仅仅在那儿呆立着。它在唱歌。很深情的唱歌。它的周遭没有别的乌鸦。

它在唱给谁听？它把高贵的头颅努力探向天空。探向空中舞蹈着的寂寞。探向空中高贵怒放的忧伤。我不再前行。我在竹林中寻找那个应该存在的聆听着。我想弄清楚乌鸦到底要把歌声献给谁。却没有找到。一直都没有找到。

乌鸦的四周都是竹子。都没有开花的竹子。还有露水。还有清风。还有夕阳的余晖。乌鸦还在独唱。没有人看的见，许多旧事，许多疼痛，星星般被流云擦亮，然后，又被清风拉长自己隐隐约约的影子。也许，乌鸦看得见。只是，乌鸦不知道，在它不远处的远方，有着那么多看不见又数不清的冰雪，寒冷，甚至死亡。和不可多得的光荣。正纷至沓来。

这是一只再普通不过的乌鸦。周身乌黑发亮。嘴比较大，也是黑色。它没有鹦鹉黄鹂那般花俏，也没有麻雀灰鸽子那般深红暗绿。它甚至有些丑陋。但是，乌鸦的身上，透着一种智慧，透着一种高傲。它在独唱。它常常独唱。和它的歌声相伴而生的，是肢体语言。它的面部表情生动。它总是手舞足蹈。偶或，还会稍加停顿。仿佛是谁打断了它的独唱。

谁是那个隐藏的聆听者？显然，它不是唱给自己听。它的热烈，它的浓情投入。它的歌声一定是献给谁的。聆听者就在竹林之中。就在离它不远处的某个远方。落日，早已沉寂在远山的深渊之中。我依然没有找到那个隐居者。我只有聆听。聆听乌鸦在这个黄昏的独唱。

没有人找到那个听众。乌鸦是在独唱。

在残存的溪水旁，我看到了自己碎裂的倒影。我恍然大悟。看到倒影我就看到了自己。我跟水中的倒影打了一个招呼。然后说话。自己说给自己听。时而言之谆谆。时而言不由衷。时而言不达意。时而言与心违。这是我的老毛病。我知道，我常常率领自己步入一个人的蛮荒世界。然后，我呢喃低语。而且常常还滔滔不绝。我同竹林深处一只独唱的乌鸦有什么区别呢？看到它其实就是看到了我，看到了你，看到了我们。它揭示了我们部分潜存的真实。

乌鸦没有什么好笑的。我也没有什么好笑的。

乌鸦显然是一位智者。在养老、敬老方面堪称动物中的楷模。据说这种鸟在母亲的哺育下长大后，当母亲年老体衰，不能觅食或者双目失明飞不动的时候，它的子女就四处去寻找可口的食物，衔回来嘴对嘴地喂到母亲的口中，回报母亲的养育之恩，并且从不感到厌烦，一直到老乌鸦临终，再也吃不下东西为止。这就是人们常说的“乌鸦反哺”。那么，此时，此刻，这只乌鸦对独唱的沉迷，是不是让我们找到了答案呢？也许，不久以前，它的母亲就是在这里驾鹤西去。那么，它的所有歌声都是献给母亲的在天之灵。而母亲一定没有走远。母亲就在不远处的星空，静静地聆听着孩子的歌声。所以，乌鸦才唱得如此起劲，如此卖力。

当然，这只是我的臆想。其实，为什么要寻找答案呢？竹林，溪水，落叶，我和乌鸦一起仰望安徽秋日的天空。也许，我们从来就不曾了解彼此的内心风暴。正如，哪个朝代的竹林深处，不漂泊着几缕隐者的魂灵呢？只是，我们泪水的花瓣，再也不轻易为谁枉自绽放。

那么，此时，这只乌鸦，抑或我，对听众的虚与委蛇，或心不在焉，早已心知肚明。所以，我们明白唱歌完全是自己的需要。所有的歌唱，都可以有自己来完成；所有的听众，都可以由自己杜撰出来。于是，我们不再希冀任何物理形式的听众。我们把自己放逐到竹林深处，我们看到进出竹林的人，头上顶着竹叶，竹叶上栖着黄昏。现在，面对虚无，更是面对一切，我们开始每天一次的独唱，然后乘着歌声的翅膀，去遥远的异乡流浪。
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[ 本帖最后由 薛暮冬 于 2013-12-11 20:57 编辑 ]