我与书之《飞鸟集》

上网看一些朋友们的文字，有一个提到了泰戈尔的《飞鸟集》，让我想起当年买不到泰戈尔的《飞鸟集》，我的一个朋友就给我抄了一本，利用寒假，腊月到正月的时间。抄在一个半大不小的塑料皮日记本上。而日记本，是另一个朋友送的生日礼物，中间有漂亮的电影演员的剧照。 日记本是秋天收到的，手抄本是冬天完成的。 如今，手抄的朋友在远方，过得不是太好。偶尔会收到他愁怨的短信，没来由的只言片语。因为我还系挂着他，年三十的问候短信说得还是感谢的话，让人突兀地就有些心酸。 如今，送日记的朋友与我相隔不足百里，时常可以见到。关系虽好，但当年的默契却基本消失了。交谈里少了肆无忌惮，多了小心翼翼。她的难不再对我说，话题也不再往深处走。 如今，那样的日记本已经见不到了。同时消失的还有少年的纯贞剔透。 但是，绿草，流水，花朵，飞鸟，微风还在。清新细腻的文字，生命里最初的晶莹还在。 直到今天，我书橱里的《飞鸟集》还是手抄本，郑振铎的译本。是一个塑料皮的不大不小的日记本。首页是她丑丑的四个字：生日快乐。中间是他工整而漂亮的蓝色钢笔字，记下了月光和流水般的文字。末尾是他送我的话：“书痴者文必工，艺痴者技必良。” 如今的我，文不工，技不良，痴不变。 只是，春雨中的嬉闹，夏日清晨的相约，秋日午后的乱逛，冬寒里的围脖……这一切的一切，怎么就在不知不觉就成了记忆？ 曾经，我们整宿整宿地不睡，谈理想，谈人生，谈情的萌动。 曾经，我们好到不分彼此，一起逃课，一起逛街，一起偷农家的玉米。 这样的初秋的北方的夜晚，我值班，独自一人坐在办公室里，清寒会慢慢爬上膝盖。想给他们中的任何一个打个电话，掏出手机，却放弃了拨号。因为我不知道，他们是否还明白我的突兀，他们的家人是否能理解我们。明知道试一下就可以，却缺乏感觉。那种心有灵犀的感觉。 夏天的飞鸟，飞到我的窗前唱歌，又飞去了。秋天的黄叶，它们没有什么可唱，只叹息一声，飞落在那里. 泰戈尔说。 跳舞着的流水呀，在你途中的泥沙，要求你的歌声，你的流动呢。你肯挟瘸足的泥沙而俱下么？泰戈尔说。 小草呀，你的足步虽小，但是你拥有你足下的土地。泰戈尔说。 你微微笑着，不同我说什么话。而我觉得，为了这个，我已等得久了。泰戈尔说。 如今的我们，彼此都是因为不舍得曾经的情谊，所以还相互联系着，记挂着。但是。是什么在阻隔着我们？ 这样的夜晚，和《飞鸟集》有关。这样的回忆，和《飞鸟集》有关。这样的想念，和《飞鸟集》有关。 温馨，和《飞鸟集》有关。清丽，和《飞鸟集》有关。醇厚，和《飞鸟集》有关。 只是，上天真的不给我们重来一次的机会。所以我们总是有无尽的惆怅。所以我们能做的就是珍惜所有美好的情感，把它当作上天赐的礼物。 心怀感恩。