铁之舞：镰刀

　　镰刀挂在天上，镰刀挂在木格窗棂上；月亮在云中穿行，镰刀在月光下闪烁着光芒。一把镰刀怎么能离开月光的滋养呢。似水流年，一缕缕月之清辉磨亮了刀锋，沿着淬火后细密的纹路，渗透，渗透，终于，蘸满了银色的月光。 　　一把镰刀是可以像月光一样辉照乡村的。薄薄的刃，锋利的尖，每一次挥起便收获一个季节，一个时令，一个冷冷暖暖的乡下年头。我轻轻握起一把镰刀，这是父亲在昨夜，就着月光打磨的刀锋。可能年深日久，父亲觉得我并不能像大人们一样，矮着身子，在金黄的麦田里穿行。——小小的年纪，是不可能指望的。不如摘下一把旧年的镰刀，在月光下，在小河畔的碑石上，嚓嚓，嚓嚓，磨了很多下。然后，用拇指肚测试一下锋芒，交给我，到五月的麦田里撒撒野。 　　五月的麦田，阳光有些炙热；要不，这大片的麦子也不会一夜间熟透。再不收割，会洒落很多麦子。忙碌的，是一些乡间的飞鸟，鹧鸪，鹌鹑，鸽子和麻雀，或一只不知从哪里飞来的野鸡。或许，鸟儿也在睡梦中闻到麦子熟透的气息，乡下的年成，无所谓好与不好，但有了麦子，就等于有了丰年的口粮。它们在天空穿梭，一次次往来于田野和村庄之间，麦田和树林之间。鸟儿也有家，就在村庄的侧旁。如今，麦香飘满了五月，怎么会错过如此大好的光阴？ 　　我没有看见鸟儿也有一把锋利象样的镰刀，但我肯定，每一只鸟儿都是辛苦而勤奋的。每一次飞翔，都凝集了全身的力量，每一次穿梭，都把村庄扑扇在翅膀之下。 　　我不能光看鸟儿在田野上奔忙，手中的镰刀，早就跃跃欲试。尽管，这是我生命中第一次手握岁月的弯刀，小小的胸膛还是抑制不住长大的喜悦。父亲和母亲，把身影埋首在麦田里，像虔诚的圣徒，走在朝觐的路上，大地是心中的神殿，季节是轮转的经筒，收获是天地赐予的最为丰盛的馈赠。好象为了这些，我们才来到这个简陋的村庄，经营着一片属于自己的田野。谷物颗粒丰盈，我们的日子也便欣喜；子实充斥着秕子，我们的眼神，也会黯然，布满忧伤。 　　而镰刀，无论是什么样的年月，镰刀只管收割业已成熟的光阴，将麦子一棵棵，一捆捆，放倒在田野上。就如此时，父亲和母亲沙沙在麦田里穿行，手起镰刀落，便风一样收割了麦子。我的耐力实在是有限，只割了一小垄，手上就打起水疱。母亲并不理会，只是依旧将身影低下来，一次次折返。她知道，一个终究要长大的乡下少年，毕竟要经过一些苦痛，才能看清楚脚下的路。放弃或坚持，乡下的父亲母亲并不能教给你练达的人生箴言。他们所能做到的，仅仅是交给你一把被岁月打磨的刀锋，让你自己体验，疲惫与劳作，汗水与泪水。 　　记不清楚那年的五月，一垄麦子我是否收割到了地头，只记得麦茬地里的蚱蜢和蜥蜴，疲于奔逃。梧桐树的紫色花瓣，早已落尽，苦楝树上挂满青涩的果实。偶尔，一只野兔灰灰的身影，从麦田里仓皇跃出，吸引了我的视线与脚步。最后，气喘吁吁，躺卧在田野里，定定地望着瓦蓝瓦蓝的天空。那把被我丢弃的镰刀，我只用过一次，也是最后一次。那必定是它的最后一次出场，被我轻描淡写地握住，收割下人生中的第一粒粮食。 　　乡下，实在有很多铁做的农具：犁铧，锄头，镢，镐，斧，锯和凿子。单从感觉上来说，我还是喜欢镰刀的盈盈一握，只需要一只手，便可掌握一把镰刀的动机。割麦，割豆，割草，镰刀虽轻，却必要将五指并拢，这样它才会成为你的一只手臂，一根手指，通连你收获的单纯意识。若不然，轻轻的镰刀，会像一只捉不住的毛笔，散淡的笔锋，不是干涩，便是洇开大团的墨汁。让好好的一幅水墨收获图，涂成团团墨猪。 　　我想，每一个真正的乡下人都有这样的功夫。只需挥毫运腕，这把属于乡土的岁月弯刀，就会铁画银勾般书写出百样流利。而后点燃一锅旱烟，依靠在梧桐树的浓荫下，美美地回忆，这一生中不可多得的墨宝。 　　不需到五月，乡村的集市上此起彼伏，到处都是吆喝卖农具的声音。木叉，扬锹，镰刀和竹筢子，堆放在一起。有兴起的小贩，白花花的口水在阳光下迸溅，喊住过往的行人，吹嘘手里的镰刀：女娲采来五彩石，老君炉里炼真身。吹毛利刃不算好，俺的镰刀能断金。乡人就笑。他却执意将一根粗铁丝放好，寒光一闪，镰刀落，生生切断。众人这才一哄而上。有一把这样称心如意的镰刀，谁还愁眼下麦收的活计？ 　　铁匠铺里亦是叮叮当当，呼呼的风箱，将炭火烧得通红，一片薄薄的铁片，几敲几打几淬火，就成了一把锋利的镰刀。眼下，别的铁活暂时放放吧，你看这里三层外三层，围的密不透风，不拿到一把货真价实的物件，绝不肯挪动脚步。铁匠师傅仰起脖子灌了一舀子凉水，用满是孔洞的围裙擦把汗，继续，敲打收获光阴的镰刀。 　　至始至终，我都相信，乡下的每一个人，每一把手，肯定和一把镰刀有过约定。日子一排排往前赶，月亮一次次圆缺勾沉，时光不老，可是人老了，老了的手脚，老了的眼神，在明亮的月光下，打量着那把属于自己的镰刀。为了收成，人走破了多少鞋子，走过多少路；为了生活，一把镰刀从初试锋芒，到真的变成一把小小的月牙铲，收割了多少粮食，有谁能算得清楚。掠过屋檐的飞鸟，依旧徘徊在乡间，它们去不了远方，它们的翅膀，早就烙上了村庄的印痕。有一天，它们老了，会狠心地将小小的儿女推出屋檐下，撵出温暖的巢窠，去田野，寻找属于自己的那把镰刀。 　　不知道为什么，人到中年的我开始做梦，梦里尽是我小小的村庄，一片片金色的麦田，布谷鸟在云边叫着，稻草人的衣袖在风中飘扬。当我真正走向熟悉的麦田时，却发现，这一生还未找到一把真正属于自己的镰刀。 　　我该怎样才能接近我沧桑的乡土呢？ 　　一把镰刀如今还挂在老屋的木格窗棂上，月光洒下，锈迹斑斑，再也无法辉映千里月光明。那么，我有一种冲动，将这把最后的镰刀取下，像父亲那样就着往日的月光，今日的流水，细细打磨，直到有一天，真的变成我的一只手臂，或一跟手指，紧连我跳跃在乡村的心房。
[ 本帖最后由 宋长征 于 2011-2-3 20:36 编辑 ]