村庄住在天上

　　
　　有一天，村庄住在了天上，云住在了村子里。我们就成了会飞的人。
　　要知道，很多年了我们一直在渴望飞翔，春种秋收，忙得脚不沾地。有时候想想，为什么呢——天那么远，地那么大，不过是一个小小的村庄，不过是一堵土墙围成的院落，不过是一件御寒的衣衫，不过是一碗冒着热气的糊糊粥，却为之奔跑了许久。一天天，一月月，一年年，始终没有找到可以飞翔的翅膀。
　　生在乡村的人都做过同一个梦。在起起伏伏的老河滩上，那里种着粮食，也埋着祖先的朽骨。我们的脚步，熟悉每一条田垄，轻轻走过，知道哪里最适合播麦撒谷，知道哪里最适合栽瓜种豆，甚至还知道，哪块田里的仓官儿最多，粮食熟透了却并未下手，以示对孤寂的老河滩上陪伴我们度过那么多光阴田神的忠诚。飞翔，哪怕在最低矮的洼地里，只要有飞翔的欲望，脚蹬着田埂，张开双臂，肋下斜挎着象征日子的麦与菽，都可以一飞冲天。此时，天是烟青色，看不见阳光，也没有云层，地气在四处袅袅蒸腾。此处彼处，都是适合飞翔的地方。飞翔的时刻，可以没有思想，只因为这个古怪的家伙，不能当衣穿，也不能填饱肚皮；但不可以没有方向，在天尽处有星明明灭灭的微光，是永恒的指引。
　　——那该是我们住在天上的村庄。
　　坠落。一两声鸡啼，再自由的飞翔也会自由落体。南岗子上的麦子旱了，西洼地里的油菜到了开镰收割的日子。锄头与镰刀都悬挂在乡村最显眼的地方，莫非也做了一个关于飞翔的梦，明晃晃的刀锋，诉说着在苍茫夜色里自由的穿梭。
　　其实，生在乡间的事物，都应该有梦。一棵草，纤柔而多情，在春天探出嫩嫩的芽尖，说不定不过晌便被一只调皮的羔羊，抿进嘴里，左嚼右嚼，疑惑的眼神直向母亲发出提问——难道这就是春天的味道，咽不下，嚼不动。甚至还有些扎嘴。一棵草飞翔的梦想由此破灭，在飘渺的星光下独自啜饮一滴露的清泪。那只啃啮青草芽尖的羔羊要不要飞翔呢？昨日被放羊的母亲赶进小河滩上的一片芦苇丛里。芦苇丛里有鸟，扑扇着翅膀打落一羽羽纯净的阳光，阳光很好，羔羊躺在母亲温暖的臂弯里，梦想和鸟儿在天空一起飞翔的样子。——那白白的云朵是不是家乡，一朵朵，一团团，轻柔地呼吸。羔羊不愿意醒来——谁又愿意在一个飞翔的梦中醒来呢？自由地漂浮，轻松地追逐，把沉重与泪水暂时忘却，把辛苦与忧伤甩在一旁。做一次云般洁白的梦之洗礼。
　　天上是谁的村庄？天上有一片云，是不是地上就有一座村庄？
　　我为何有些踟躇呢，我的家住在村子里，顺着哪条崎岖的乡间小道，拐过哪几棵在春天花开如雪的刺槐，都了如指掌。甚至走过千里万里，一闭上眼睛，就会腾空而起，飞向那座并非住在天上的村庄。
　　这个梦能做多久——一年，两年，抑或一生？
　　柔柔的，是村庄的夜色，点一挂月明，也点亮那么多盏星灯。那个身在他乡的你，是不是正对着星空发呆，想象着哪怕变成一只夜色中的流萤，也要寻寻觅觅，找到自己住在天上的村庄。那个村庄可以没有耕种的田野，父亲就不会光着黝黑的脊梁，在漫长的岁月里耕耘。他亲爱的老牛，就不会一步一喘，停在地头的苦楝树下，任凭鞭子举起，落下，浑浊的热泪两行，也不肯再踏进那不知深浅的土地。住在天上的那个村庄没有那么多鸡毛蒜皮的事情，让娘跑弯了腰，跑白了发，多少个夜幕低垂的时刻，坐在村头的刺槐树下，等着一去经年儿女们的消息．．．．．．
　　我不能哭泣。在村子里的炊烟并未停歇之前，在土地上的绿并未消匿之前，把悲伤藏在心里。我的那个梦，一个飞翔的梦，也许正在孕育，也许从落在村子里的土地上那一天算起，一刻也没有中断。我们都会老，像木匠六爷，像瞎二爷，像犇爷，都会像秋天飘落的黄叶一样轻轻飘落，然后融进脚下的泥土，再也找不到踪迹；我们还会新生，像留根，像小石头，像每天一大早就爬起来在河滩上读书的春生，一茬接一茬，接续着村庄的气脉。
　　好吧，有梦就让我们珍藏起来。当又一天的朝阳升起，当感恩的阳光铺满大地，当土地上的粮食学会了飞翔，当泪水与苦难，终有一天烟消云散。我们会一起飞向天去，飞向有云居住的地方。
　　那是住在天上的村庄。