春分：一缕青烟

就像一缕缕青烟，黄纸白纸和香火燃烧后冒起的青烟，高高耸立在黄土之上。你总是在这样的季节，在这样的小路上，走来。背后，是冬天的枯枝，败叶。也有一些浅耕的湿土，和微弱的春天的声音，露出来，透出来。你想，所谓一生，就是这样一回事。那些紧握锄把或镰刀的手，那些曾经清理过纷繁农事的手，此刻已安静了下来。它们转过身，失却了对欢乐与生命的敏感，失掉了隐藏财富的余生。而这个节令，却不合时宜的活着，活在两个变硬了的与世无关的茧壳之间。日子，就这样在干土上滚来滚去。即使再翻一次，里面的故事还会有什么不同呢？所有的黄土都可改变。没有什么凄然，简单，渴望比张动着的嘴吧更容易变换的了。那是你自己的作品。漫不经心的一种创造。自卑自弃，随遇而安。路的尽头，长满了荒草。
这个时刻，任何清晰的目光都徒然无济。必须回去了。顺着黄土勾勒出的坚硬线条，顺着一道道惨败的风景。一棵树，一只鸟，谁会成为它们飘浮的彼岸？一个瞬间到另一个瞬间的长度，谁会计量？衰老，或生锈，在填满百年的空寂中，窃窃私语。在未来的青青的麦田之上，节令平分，似笑非笑，仿佛一张张渐远的肖像，或一片片荒芜的背景，躲在镜头后面，回避。闪开。另一个焦距，向纵深处滑落。枯草，努力挣扎的枯草，被风邮往到没有地址的远方。唯有黄土，雾，与自己较量着。被季节修复了的田野，就像一块块疮疤，巨大着，美丽着。此刻，没有什么不是陈词滥调。遗嘱一样，覆盖着死亡。你，举目茫茫，在春天的暖阳里，隐入一个方形的黑洞。
有人趟着土走，就像趟着一场厚厚的积雪。白色的，黄色的粘连度。所有的移动都不可辨认。颠簸。鸣叫。地下的风景，就是村庄的风景。暗。乌鸦落下。它们尖锐的嘴啄着返青的麦苗。越啄越饿。坚硬的西风，吹遍了每一年每一季。一阵颤抖，一阵痉挛。生长的渴望黯淡了下去。只有乌鸦的脚爪，掠过。黑黑的，铸铁一样，晃成片片废墟。瓦砾。你知道，那是夜的颜色。能够抹掉一切的色泽。你站在废墟之上，一片枯黄。你不知道别人能看到什么。你是独一的风景。
坟墓，古老的形状。浑圆灰黑。你的眼里只有这个词。一个秘密。时间的灰烬。
或许没有焚烧。那些青烟，以及想象中的翔舞，最后一次还原成了一只只蝴蝶。黑色的，比梦飞的更高更远。而你只看到陶土，粗糙的泥土，盖紧了天空。村庄还在那里，一扇扇柴门紧闭着。一只香炉摆在木桌上，众目睽睽下将过去变成一个出土仪式。芳香的气味，满目的弱，就像惨活着的青草的味道。飘向春天的深处。你用香炉的眼睛，小心翼翼的眺望着陌生的世界，视野里堆满了触目惊心的疼。不存在一条理解之路。那是没有逃路的陷阱。灰蒙，压抑，永恒的真实。石头的世界就是从这里开始的。但那不是纪念碑。
青烟冉冉上升。灼伤的祭奠，从一把灰烬结束。没有过去，没有现在。迎接，也就是告别。坟墓中唯一的内容，就是“三月”一词。布谷鸟，已经爬上了树梢。那些鸣叫，即将响起。天空破碎了，你的目光坠落到了虚无。如果荒芜也是一种颜色，那么，对于圆润的泪珠来说，它就是谎言。而你的泪珠已经干涸。
在黄土的表面，在断壁残垣之下，一座土堆收容了茫然无边的记忆。一个人的阅历，就此被节令平分。覆盖。 [/copyright] [ 本帖最后由 何也 于 2009-3-31 15:18 编辑 ]