指 针
2021-12-23抒情散文摇曳风铃
指 针那一天,我看着你,就像看着镜中的另一个我,很认真很专心,目光不曾漫过别处。那时候,觉得时间很年轻,就像一个粉红的婴儿,又会觉得时间很苍老,像远处的那棵深褐的古柏。这种知觉交错的印象一直延绵着,不知走了多久的路。在路上,历经苍桑。我一……
指 针
那一天,我看着你,就像看着镜中的另一个我,很认真很专心,目光不曾漫过别处。
那时候,觉得时间很年轻,就像一个粉红的婴儿,又会觉得时间很苍老,像远处的那棵深褐的古柏。这种知觉交错的印象一直延绵着,不知走了多久的路。
在路上,历经苍桑。我一直坚定地捍卫着你的承诺,所以认定情感的指针几乎是以一种划翔的姿态在行走,在天空的路上,朝着没有目标的轨道一如既往,所向披靡。
回想那个瞬间,我只是被一句礼貌的问候带进来成了故事的主角,随后在这个被虚浮的情节里跋涉。之间, 我们有梦,梦是构成故事的内容,深入浅出或者承上启下又或者峰回路转。你一成不变地向我讲述这个故事,你总是设法把这个故事编辑成一部连续剧,于是你一集集地构思,然后在清晨,我的齿间还残留着夜间的异味时,你就打开黑白的屏幕,在我的耳畔,一集集地放映,直到星星整齐地钻出天幕,时光的手迎接了我的睡眠。
这样真的挺好,我想。如果有一天,我的手已经触摸到牙杯而你的讲述还没有开始,我还没有看到黑白的图像,我便焦燥不安。那个早晨,我的口腔一定会流血而且隐痛,直到你的故事再次铺陈过来。
我看不见你,只是听你,一往无际地声音传来,有时带着你那里的经久地潮湿或者连续地干燥;甚至在你酒后发炎的嗓音里,我也能听出压抑的欢喜,这些都让我明目张胆地喜欢,而且我把这种表情藏到了耳机的后面。
那个季节总是阳光明媚,天空里有异样的光彩。便是大雨滂沱的日子,我也能透过雨帘,看到红黄两色的太阳在对我微笑。能让太阳在雨季也能奢侈地翻山越岭出来拜访的人,当然是个幸福的人。于是我暗合着你故事的节奏,一点点地积累着素材,我想到了步履沉重的那一天,我一定要坐在你故事里的某一级台阶上,一袭黑裙拾级而下,一面整理着缕缕因为思念而置换了青丝的银发,一面对你旁白。
这样存在某种堕落性质的思想没有被你滤出,看得出你也在无声无息地与我一起跌到情感的深渊。
这时我变得敏感,并且伴有丝丝的恐惧降临。我怕有一天,当黎明醒来,我看不到你,听不到你,甚至想不到你。我说给你,你安抚了我,用极其温软的语言,你的声音甚至有些颤抖,我听出了一个没有长大孩子的恳请和依赖。流水般舒畅的声音在我耳边轻轻掠过,一下就我让缅怀起青春里没有褪色的一页。
季节的风把厚厚的日子吹得单薄了,我每天盯着时光的指针,计算我和你一起走过的钟点,在它均匀的行走中,我会突发奇想,是不是有一天,它会停止脚步,无力这种周而复始圆周似的低空飞翔?因为那些短暂的快乐在我看来总是带着一份陶醉和被掩盖的迷失,我在你心底的诉诸和磨难的排遣中获得信任的欣慰一点点的减少。
故事在继续。
一集集地上演着,从春天开始。
主角只有两个人,你和我。一直在不停地对话。
是的,我偏颇于对人的感性认识,这往往使我心里无端地寒冷和疼痛。这样的时候,我就想往你温暖的包融。我说这个世界只有你可能容纳我的固执、任性还有你意料之外的一点点野性。我变得开始依赖你,我觉得在一定程度上,你左右着我视野波及的方向。后来我听你说,在我这里你找到了信仰。这是令我很开心的话,我觉得幸福的指针正在沿着我希望的轨道有节奏地走着,在我触手可及的地方。
我一直觉得你是我从深海里打捞出的一枚珍珠,我用它夜的光照亮自己。这样无论白天还是晚上,心里揣着这枚果实,便不会孤独和寂寞,也不会暗然伤神。
有了这份寄托,我的心里便踏实,我的日子没有阴天,因为我选择让自己面朝太阳。
我把这一节作为插叙补充在还没有结尾的气势有点宏伟的故事里,等待你的点评,而你的点评永远只有两个字“欣赏”。
这时我成了真的飞翔的云,离开了地面。
但我仍然能听得到被地面的风沙掩饰了的情感指针正有节奏的发出“嘀哒”声。虽然缺少质感,但辩得出行走的姿态。我想,我们一直会在路上。
那个短暂的季节被我的掌心焐得发烫,再次展开阅读的时候,我发现,季节里的生物,或者疯长或者已经死亡。
于是,就在那个冬天,那个寒冷的连哈气都能迅速被凝固的季节,幸福的指针突然停止了摆动,似乎已经严重锈蚀,我的心陡然失却了温度。
原来,铅一般的天空蛊惑了我的视线,我把你弄丢了。
是我追赶幸福的渴望太迫切了,以至于在冬天翩翩起舞的雪花中迷失了方位。
我再也找不到你,一切都归于故事的开端,苍白地只剩下一页白纸。
我还坐在云里。
我睁开被飞雪迷住的双眼,站在原地等你,把自己站成一幅雕塑,我知道可能再也等不到你了。
或许此时,你已站在春天的路口,张望着花团锦绣的地方,只是,不再是等我。
我用手在指针的背影里紧固了一下,它只嘀哒了一声便沉寂,如一声无力的叹息。
终于,我明白,掌心的珍珠就在那个秋风乍起的时候,在我做着飞翔姿势的时候,被我不小心遗落在了海底。
我试图重新阅读或者续写我们的故事,却发现那页苍白的纸上布满了血丝。
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[ 本帖最后由 摇曳风铃 于 2009-4-3 10:33 编辑 ]
那一天,我看着你,就像看着镜中的另一个我,很认真很专心,目光不曾漫过别处。
那时候,觉得时间很年轻,就像一个粉红的婴儿,又会觉得时间很苍老,像远处的那棵深褐的古柏。这种知觉交错的印象一直延绵着,不知走了多久的路。
在路上,历经苍桑。我一直坚定地捍卫着你的承诺,所以认定情感的指针几乎是以一种划翔的姿态在行走,在天空的路上,朝着没有目标的轨道一如既往,所向披靡。
回想那个瞬间,我只是被一句礼貌的问候带进来成了故事的主角,随后在这个被虚浮的情节里跋涉。之间, 我们有梦,梦是构成故事的内容,深入浅出或者承上启下又或者峰回路转。你一成不变地向我讲述这个故事,你总是设法把这个故事编辑成一部连续剧,于是你一集集地构思,然后在清晨,我的齿间还残留着夜间的异味时,你就打开黑白的屏幕,在我的耳畔,一集集地放映,直到星星整齐地钻出天幕,时光的手迎接了我的睡眠。
这样真的挺好,我想。如果有一天,我的手已经触摸到牙杯而你的讲述还没有开始,我还没有看到黑白的图像,我便焦燥不安。那个早晨,我的口腔一定会流血而且隐痛,直到你的故事再次铺陈过来。
我看不见你,只是听你,一往无际地声音传来,有时带着你那里的经久地潮湿或者连续地干燥;甚至在你酒后发炎的嗓音里,我也能听出压抑的欢喜,这些都让我明目张胆地喜欢,而且我把这种表情藏到了耳机的后面。
那个季节总是阳光明媚,天空里有异样的光彩。便是大雨滂沱的日子,我也能透过雨帘,看到红黄两色的太阳在对我微笑。能让太阳在雨季也能奢侈地翻山越岭出来拜访的人,当然是个幸福的人。于是我暗合着你故事的节奏,一点点地积累着素材,我想到了步履沉重的那一天,我一定要坐在你故事里的某一级台阶上,一袭黑裙拾级而下,一面整理着缕缕因为思念而置换了青丝的银发,一面对你旁白。
这样存在某种堕落性质的思想没有被你滤出,看得出你也在无声无息地与我一起跌到情感的深渊。
这时我变得敏感,并且伴有丝丝的恐惧降临。我怕有一天,当黎明醒来,我看不到你,听不到你,甚至想不到你。我说给你,你安抚了我,用极其温软的语言,你的声音甚至有些颤抖,我听出了一个没有长大孩子的恳请和依赖。流水般舒畅的声音在我耳边轻轻掠过,一下就我让缅怀起青春里没有褪色的一页。
季节的风把厚厚的日子吹得单薄了,我每天盯着时光的指针,计算我和你一起走过的钟点,在它均匀的行走中,我会突发奇想,是不是有一天,它会停止脚步,无力这种周而复始圆周似的低空飞翔?因为那些短暂的快乐在我看来总是带着一份陶醉和被掩盖的迷失,我在你心底的诉诸和磨难的排遣中获得信任的欣慰一点点的减少。
故事在继续。
一集集地上演着,从春天开始。
主角只有两个人,你和我。一直在不停地对话。
是的,我偏颇于对人的感性认识,这往往使我心里无端地寒冷和疼痛。这样的时候,我就想往你温暖的包融。我说这个世界只有你可能容纳我的固执、任性还有你意料之外的一点点野性。我变得开始依赖你,我觉得在一定程度上,你左右着我视野波及的方向。后来我听你说,在我这里你找到了信仰。这是令我很开心的话,我觉得幸福的指针正在沿着我希望的轨道有节奏地走着,在我触手可及的地方。
我一直觉得你是我从深海里打捞出的一枚珍珠,我用它夜的光照亮自己。这样无论白天还是晚上,心里揣着这枚果实,便不会孤独和寂寞,也不会暗然伤神。
有了这份寄托,我的心里便踏实,我的日子没有阴天,因为我选择让自己面朝太阳。
我把这一节作为插叙补充在还没有结尾的气势有点宏伟的故事里,等待你的点评,而你的点评永远只有两个字“欣赏”。
这时我成了真的飞翔的云,离开了地面。
但我仍然能听得到被地面的风沙掩饰了的情感指针正有节奏的发出“嘀哒”声。虽然缺少质感,但辩得出行走的姿态。我想,我们一直会在路上。
那个短暂的季节被我的掌心焐得发烫,再次展开阅读的时候,我发现,季节里的生物,或者疯长或者已经死亡。
于是,就在那个冬天,那个寒冷的连哈气都能迅速被凝固的季节,幸福的指针突然停止了摆动,似乎已经严重锈蚀,我的心陡然失却了温度。
原来,铅一般的天空蛊惑了我的视线,我把你弄丢了。
是我追赶幸福的渴望太迫切了,以至于在冬天翩翩起舞的雪花中迷失了方位。
我再也找不到你,一切都归于故事的开端,苍白地只剩下一页白纸。
我还坐在云里。
我睁开被飞雪迷住的双眼,站在原地等你,把自己站成一幅雕塑,我知道可能再也等不到你了。
或许此时,你已站在春天的路口,张望着花团锦绣的地方,只是,不再是等我。
我用手在指针的背影里紧固了一下,它只嘀哒了一声便沉寂,如一声无力的叹息。
终于,我明白,掌心的珍珠就在那个秋风乍起的时候,在我做着飞翔姿势的时候,被我不小心遗落在了海底。
我试图重新阅读或者续写我们的故事,却发现那页苍白的纸上布满了血丝。
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